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Glauben

Und was ist mit ihm?

Und was ist mit ihm?

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Ihr Lieben, ich habe in der Geschichte von gestern noch ein bisschen weitergeblättert …

Wir hatten Petrus und Jesus am Feuer zurückgelassen. 🔥 Bei Brot und Fisch. 🥖🐟 Und mit allem, was zwischen ihnen noch unausgesprochen in der Luft liegt.

Petrus hatte einen langen Morgen hinter sich.

Er hatte Jesus im entscheidenden Moment verleugnet. Dreimal behauptet, ihn nicht zu kennen.

Doch Jesus rechnet nicht mit ihm ab.

Er fragt Petrus dreimal: „Liebst du mich?“ Und gibt ihm eine neue Aufgabe.

Du wirst noch gebraucht. ❤️
(Johannes 21,15–17)

Eigentlich könnte die Geschichte hier enden.

Versöhnt.
Vergeben.
Neuanfang.

Aber die Geschichte geht weiter.

Und nur wenige Sätze später passiert etwas, das mindestens genauso menschlich ist.

Jesus sagt Petrus, dass sein weiterer Weg nicht leicht werden wird. Eines Tages, so deutet er an, werden andere über Petrus bestimmen und ihn dorthin führen, wohin er nicht gehen möchte.

Und schließlich sagt Jesus: „Folge mir nach!“

Petrus geht los.

Doch schon nach wenigen Schritten dreht er sich um. Hinter ihnen läuft Johannes, ein anderer Jünger.

Petrus sieht ihn und fragt Jesus: „Herr, was wird denn aus ihm?“

Warum Petrus das fragt, steht dort nicht.

Vielleicht macht er sich Sorgen um seinen Freund. Vielleicht ist er neugierig.

Vielleicht steckt darin aber auch dieser leise Reflex, den viele von uns kennen: Bevor ich meinen Weg annehme, möchte ich wissen, welchen die anderen bekommen.

Muss Johannes auch durch Schweres? Wird sein Weg leichter?

Warum ich – und was ist mit ihm?

Wir vergleichen schließlich nicht nur Häuser, Urlaube und Erfolge.

Wir vergleichen auch Wunden.

Wir schauen, wer schneller wieder aufsteht. Wer nach einem Verlust neu anfangen kann. Wessen Gebet scheinbar erhört wurde. Wer gesund geblieben ist.

Wer angekommen scheint, während wir selbst noch irgendwo zwischen gestern und irgendwann festhängen.

Nicht immer aus Neid.

Manchmal suchen wir im Leben der anderen einfach einen Maßstab für unser eigenes.

Wir möchten wissen, ob es gerecht zugeht. Ob unser Schmerz noch im normalen Bereich liegt. Ob wir uns anstellen. Ob Gott uns vielleicht übersehen hat.

Der eigene Weg kann sich plötzlich noch schwerer anfühlen, wenn der Mensch neben uns scheinbar ohne Gepäck unterwegs ist.

Jesus erklärt Petrus trotzdem nicht, was er mit Johannes vorhat.

Er legt die beiden Lebenswege nicht nebeneinander.

Kein Vergleich. Keine Erklärung. Keine Antwort, durch die sich Petrus’ eigener Weg plötzlich leichter oder gerechter anfühlt.

Er sagt nur:

„Was geht dich das an? Du folge mir nach!“ – Johannes 21,22

Das klingt im ersten Moment ziemlich schroff.

Vielleicht meint Jesus aber nicht: Der andere soll Dir egal sein.

Vielleicht meint er: Petrus, komm zurück. Zurück aus dem Leben des anderen. Zurück zu Dir. Zu Deinem nächsten Schritt. 👣

Denn wir vergleichen oft unser ganzes Innenleben mit einem kleinen Ausschnitt, den wir von einem anderen Menschen sehen.

Unsere Angst mit seinem Lächeln.
Unsere Umwege mit seinem Ankommen.
Unsere Fragen mit seiner scheinbaren Gewissheit.

Dabei wissen wir nicht, was hinter seinem Lächeln liegt.
Welche Nächte er kennt. Welche Fragen er Gott stellt, wenn niemand zuhört.

Das Leben eines anderen erklärt nicht, warum Deines so geworden ist.
Und sein scheinbar leichterer Weg würde Deinen Schmerz nicht ungültig machen.

Genauso wenig muss ein anderer erst leiden, damit Dein Leben gerecht wird.

Vielleicht bleibt am Ende keine Antwort auf die Frage:

„Und was ist mit ihm?“

Nur eine andere:

Was ist jetzt Dein Schritt?

Nicht seiner.

Nicht ihrer.

Deiner. 🧭


… schönen Mittwoch!
Deine Mandy

© Foto von unsplash.com / + Lizenz
Tag 3: Wo warst Du, Gott?

Tag 3: Wo warst Du, Gott?

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Die Frage sitzt heute am Küchentisch.

Sie hat drei Tassen hingestellt. ☕️
Eine für sich. Eine für mich.
Und eine auf die andere Seite des Tisches.

„Für wen ist die?“, frage ich.

Die Frage sieht mich an. Als wüsste ich es längst.

Wenn es Gott gibt, dann müsste er doch hier sitzen.

Nicht nur zwischen den Zeilen eines alten Buches.
Nicht nur in Liedern, Gebeten und Sätzen über ihn.

Hier.

Mitten an diesem Mittwochmorgen. 
Mitten in dem, was geschehen ist und sich nicht mehr rückgängig machen lässt.

Also schaue ich auf den leeren Stuhl.

Und plötzlich ist sie da.

Die Frage hinter all den anderen Fragen: Wo warst Du, Gott?

Wo warst Du, als es geschah?
Hast Du es gesehen?
Hast Du gehört, wie jemand um Hilfe gerufen hat?
Hättest Du es verhindern können?
Und wenn ja: Warum hast Du es nicht getan?

Vielleicht ist das die schwerste Frage von allen.

Nicht, ob es Gott gibt. Sondern ob er da war.

Warum jemand, von dem wir hören, dass er uns liebt, manchmal nicht eingreift.
Warum sich seine Nähe in den schlimmsten Augenblicken genauso anfühlen kann wie Abwesenheit.

Vielleicht ist das die Frage, die nach einem Verlust bleibt:

Gott, hier wäre Dein Platz gewesen.

An diesem Bett. In diesem Zimmer. In dieser Nacht.

Neben mir.

Ich habe Dich vermisst. 💔

Ich kenne die Antworten, die Menschen darauf geben.

Dass Gott uns Freiheit lässt.
Dass wir nicht alles verstehen können.
Dass seine Gedanken höher sind als unsere.

Vielleicht steckt in manchen dieser Sätze Wahrheit.

Die Freiheit des Menschen kann vielleicht erklären, warum Menschen einander Schreckliches antun.

Aber sie erklärt nicht jede Krankheit. Nicht jeden Unfall. Nicht jeden Verlust.

Und der Satz, dass wir nicht alles verstehen können, mag stimmen.
Aber er beantwortet nicht, warum keine Hilfe kam.

Vor dem leeren Stuhl fühlen sich all diese Antworten plötzlich sehr klein an.

Denn wer leidet, fragt selten nach einem theologischen System.

Er fragt:

Warum hat Gott mich nicht beschützt?
Warum ging keine Tür auf?
Warum geschah kein Wunder?
Warum musste ich da allein durch?
Warum schwieg Gott, während mein Leben auseinanderbrach?

Auch in der Bibel reden die Menschen nicht immer fein höflich mit Gott.

Im Psalm 44 erinnern sie sich daran, wie Gott früher geholfen hat.

Sie kennen all die Geschichten.

Sie wissen, was man über Gott erzählt:
Dass er da ist. Dass er hört. Dass er rettet.

Aber das, was sie gerade erleben, passt überhaupt nicht dazu.

Sie haben gebetet.
Gewartet.
Gehofft.

Und nichts geschieht.

Also sagen sie nicht: Gottes Wege werden schon irgendeinen Sinn haben.

Sie rufen: „Wache auf! Warum schläfst du, Herr?“ – Psalm 44,24


Eigentlich sagen sie: Gott, Du solltest doch hier sein. Warum bist Du es nicht?

Ich finde diesen Satz erschreckend ehrlich.

Sie fragen nicht nur, warum es Leid gibt.
Sie fragen Gott, warum er nichts dagegen tut.

Sie sagen ihm, dass sie sich von ihm verlassen fühlen.

Und die Bibel lässt das so stehen.

Sie macht ihre Worte nicht freundlicher.
Sie erklärt ihnen nicht, dass sie Gott falsch verstanden haben.

Der Psalm endet auch nicht mit einer Antwort.

Er endet mit der Bitte: Steh auf. Hilf uns.


Vielleicht bedeutet Klagen genau das:
Ich zeige Gott den leeren Stuhl.
Ich sage ihm, dass ich ihn dort vermisst habe.

Dass ich wütend bin.
Enttäuscht.

Dass ich nicht verstehe, warum er nicht eingegriffen hat.

Ich tue nicht so, als wäre alles in Ordnung.
Ich suche keine Antwort, die meinen Schmerz schnell wieder wegräumt.

Aber ich rede noch mit ihm.

Ich sehe wieder auf die dritte Tasse.

Sie bleibt unberührt.
Keine Hand greift nach ihr.

Keine Stimme erklärt mir, warum manche Gebete scheinbar an der Zimmerdecke hängen bleiben.

Gott antwortet nicht.

Jedenfalls nicht so, dass ich es hören könnte. 😔

Der Stuhl auf der anderen Seite bleibt leer.

Zumindest für meine Augen.

Ich weiß nicht, ob Gott schweigt.
Oder ob ich ihn gerade nicht hören kann.

Klage beantwortet das Warum nicht.

Aber sie lässt das Gespräch noch nicht enden.

Heute ist das vielleicht alles, was ich kann:

Gott sagen, dass ich ihn vermisse.
Und seine Tasse noch nicht wegstellen.


Bis morgen
Mandy

© Foto: Mandy · Gestaltung mit ChatGPT (OpenAI) & Canva

Themenwoche vom August 2026:
Die Frage nach dem Warum steht vor der Tür.

 

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

Tag 2: Leid hat einen Namen

Tag 2: Leid hat einen Namen

Tag 3: Wo warst Du, Gott?

Tag 3: Wo warst Du, Gott?

Tag 4: Und wo bist Du, Mensch?

Tag 4: Und wo bist Du, Mensch?

Tag 5: Die Frage bleibt

Tag 5: Die Frage bleibt

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

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Heute Morgen hats geklingelt.
Noch bevor der Kaffee durchgelaufen war. ☕️

Vor meiner Tür stand eine Frage.

Keine kleine.
Keine, die man mal eben zwischen Zähneputzen und Schlüssel suchen beantwortet.

Sie sah mich an und sagte:

Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?


Ich kannte die Frage natürlich.

Wir alle kennen sie.

Aus den Nachrichten.

Von Krankenhausfluren und Friedhöfen.

Aus Kriegsgebieten, deren Namen wir inzwischen fast beiläufig aussprechen.

Aber auch aus Wohnungen, in denen niemand sieht, was geschieht.

Aus Lebensgeschichten, die nach außen längst weitergegangen sind.

Und aus Nächten, in denen etwas wieder wehtut, das andere längst für vergangen halten. 💔

Manchmal bleibt die Frage weit weg. Dann lässt sich erstaunlich klug über sie sprechen.

Über den freien Willen.
Über eine gefallene Welt.
Über Gottes Wege, die wir nicht verstehen.

Sätze, die vielleicht sogar stimmen.

Solange das Leid keinen Namen trägt.
Kein Gesicht. Keinen leeren Platz hinterlässt.

Sobald es näher kommt, werden viele Antworten leise.

Ich wollte die Frage eigentlich vor der Tür stehen lassen.

Zu groß. Zu schwer.
Und ehrlich gesagt auch ein bisschen unverschämt, so früh am Morgen. 😬

Aber sie stellte einen Fuß in die Tür.

Also ließ ich sie herein.

Offenbar hat sie Gepäck dabei.

Sie wird diese Woche hier im SeelenFutter mit am Tisch sitzen.

Uns widersprechen.

Vielleicht alte Erinnerungen berühren.
Vielleicht an Stellen drücken, von denen wir dachten, sie wären längst verheilt.

Und wahrscheinlich wird sie sich nicht mit einem schnell hingeworfenen Bibelvers zufriedengeben.

Das muss sie auch nicht.

Ich hätte ihr gern eine Antwort neben die Kaffeetasse gestellt.

Eine, die alles erklärt. Die Gott verteidigt.
Die das Leid wenigstens ein bisschen erträglicher macht.

Aber ich hatte keine.

Dafür fiel mir Habakuk ein.

Ein Prophet mit einem etwas ungewohnten Namen – und mit Worten, die erschreckend wenig nach damals klingen.

Habakuk lebt in einer Welt voller Gewalt.

Er sieht Menschen, die andere unterdrücken. Streit, der nicht endet.
Ein Recht, das längst nicht mehr schützt, sondern verdreht wird.

Und er sieht einen Gott, der doch da sein soll – aber scheinbar nichts tut.

Habakuk schreibt: „Warum muss ich so viel Unrecht mit ansehen, und warum schaust du untätig zu, wie die Menschen einander das Leben schwer machen? Unterdrückung und Gewalt, wohin ich blicke, Zank und Streit nehmen kein Ende!“ – Habakuk 1,3

Das klingt nicht nach einem alten dicken Schinken.  Das klingt nach 2026.

Wir müssten nur die Namen austauschen.
Die Orte. Die Waffen.

Die Bilder erreichen uns heute schneller.

Das Leid leider auch.

Vielleicht trifft mich Habakuks Frage deshalb so.


Er fragt nicht nur: Warum gibt es das alles?

Er fragt auch: Warum muss ich es mit ansehen?

Und: Gott, warum sieht es so aus, als würdest Du einfach zusehen?

Gott antwortet Habakuk später tatsächlich.

Nur nicht mit einer Erklärung, mit der plötzlich alles Sinn ergibt.

Das Gespräch geht weiter. Die Frage auch.

Vielleicht ist genau das der Anfang dieser Woche.

Keine Antwort, mit der wir die Frage schnell zum Schweigen bringen.
Kein Versuch, Gott aus der Sache herauszureden.

Nur ein freier Stuhl an unserem Tisch.

Für Habakuk.
Für unsere eigenen Gedanken.

Und für diese viel zu große Frage, die heute Morgen plötzlich vor der Tür stand.

Also rücken wir ein bisschen zusammen.

Nicht, weil wir sicher sind, dass die Frage am Freitag wieder geht.
Sondern weil manche Fragen zu wichtig sind, um sie draußen stehen zu lassen.

Hab nen guten Montag.

Mandy

© Foto: Mandy · Gestaltung mit ChatGPT (OpenAI) & Canva

Themenwoche vom August 2026:
Die Frage nach dem Warum steht vor der Tür.

 

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

Tag 1: Wenn es Gott gibt – warum gibt es dann Leid?

Tag 2: Leid hat einen Namen

Tag 2: Leid hat einen Namen

Tag 3: Wo warst Du, Gott?

Tag 3: Wo warst Du, Gott?

Tag 4: Und wo bist Du, Mensch?

Tag 4: Und wo bist Du, Mensch?

Tag 5: Die Frage bleibt

Tag 5: Die Frage bleibt

Das würde ich niemals tun

Das würde ich niemals tun

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Manchmal hören wir von einer Entscheidung und wissen innerhalb weniger Sekunden ganz genau, was wir davon halten.

Wir kennen die Überschrift. Vielleicht noch zwei, drei Einzelheiten. Schon steht unser Urteil.

„Also ich würde das niemals machen.“ 🙄

Ein ziemlich mutiger Satz für jemanden, der noch nie in genau dieser Situation gesteckt hat.

Von außen ist vieles klar.

Da bleibt jemand in einer Beziehung, die ihm nicht guttut.
Da trifft jemand eine Entscheidung, die man nicht versteht.
Da macht jemand plötzlich genau das, was er früher selbst kritisiert hat.

Und schnell ist das Urteil fertig.

Unvernünftig.
Widersprüchlich.
Doppelmoral.

Vielleicht stimmt das sogar manchmal.

Aber manchmal stimmt eben auch: Das Leben sieht von innen anders aus als von außen.

Von außen sieht man die Entscheidung.

Von innen gibt es vielleicht Angst. Sehnsucht. Einsamkeit. Überforderung. Eine lange Vorgeschichte, von der kaum jemand etwas weiß. 😔

Und plötzlich macht ein Mensch etwas, über das er früher ganz anders gedacht hat.

Vielleicht kennst Du das auch.

Eine Entscheidung in Deinem Leben, bei der Du heute sagen würdest: „Früher hätte ich darüber geurteilt.“
Oder: „Ich hätte nie gedacht, dass ich mal an diesen Punkt komme.“ 😶

Leben ist bekanntlich das, was passiert, während wir andere Pläne machen. Und manchmal bringt es nicht nur unsere Pläne durcheinander, sondern auch das, wovon wir immer überzeugt waren.

Dinge, bei denen wir früher vollkommen sicher waren, sehen heute plötzlich anders aus.

Vielleicht, weil wir inzwischen mehr wissen. Weil wir selbst erlebt haben, dass hinter einer Entscheidung oft mehr steckt, als man von außen sehen kann. Und weil einfache Antworten manchmal nur so lange eindeutig klingen, wie das Leben theoretisch bleibt.

Das kann auch beim Glauben passieren.

Ich glaube heute noch immer.

Aber anders.

Mit mehr Fragen. Mit weniger schnellen Antworten.

Ich bin vorsichtiger geworden, wenn jemand sehr genau zu wissen scheint, was Gott will. 🤔

Nicht, weil mir der Glaube weniger bedeutet.

Vielleicht eher, weil ich gemerkt habe, wie schnell aus Gewissheit Härte werden kann.

Jesus sagt in Matthäus 7,3:

„Warum siehst du den Splitter im Auge deines Bruders, aber den Balken in deinem eigenen Auge bemerkst du nicht?“

Vielleicht steckt darin weniger eine fertige Glaubensregel als eine ziemlich unbequeme Beobachtung: Bei anderen sehen wir Widersprüche oft erstaunlich deutlich. Bei uns selbst kennen wir plötzlich alle Gründe.

Wir wissen, warum wir so gehandelt haben. Was uns gefehlt hat. Wovor wir Angst hatten. Wie lange wir gerungen haben.

Und wir hoffen, dass niemand nur auf diesen einen Moment schaut und daraus unser ganzes Wesen erklärt. 🫤

Vielleicht sollten wir deshalb vorsichtiger sein mit Sätzen wie: „Das würde ich niemals tun.“
Denn wir wissen nicht, welche unserer heutigen Gewissheiten das Leben noch auf die Probe stellen wird.

Manche Haltungen verändern sich, weil wir bequemer werden.
Andere, weil wir genauer hingesehen haben.

Und manchmal ist es gar nicht so leicht, den Unterschied zu erkennen.

Vielleicht ist genau das der Punkt: Nicht so schnell fertig zu sein.

Nicht mit anderen.
Nicht mit uns selbst.
Und vielleicht auch nicht mit Gott.

Ich möchte anderen zugestehen, dass sich ihre Meinung ändern kann. Und darf.
Dass Entwicklung nicht sofort als Widerspruch verurteilt wird.

Und dass wir einander nicht auf das festlegen, wovon wir irgendwann einmal überzeugt waren.

Hab einen guten Tag. 🌿

© Foto von Amir Mahdi auf Unsplash
Manchmal kommt morgen zu Besuch

Manchmal kommt morgen zu Besuch

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Ihr Lieben,

manchmal kommt morgen zu Besuch.

Nicht erst morgen. Heute.

Kaum da, steht es im Flur.

Mit Schuhen voller Unruhe.
Mit Taschen voller Fragen.

Was, wenn …?
Wie soll das werden?
Reicht das Geld?
Reicht die Kraft?
Bleibt der Mensch?
Kommt die Diagnose?
Hält das, was gerade noch hält?

Und auf einmal bist Du irgendwie nicht mehr richtig in Deinem Leben.

Dein Körper ist hier. Aber Kopf und Herz sind schon unterwegs.

In Gesprächen, die noch niemand geführt hat.
In Abschieden, die vielleicht nie passieren.
In Rechnungen, die noch nicht da sind.
In Katastrophen, die Dein Kopf vorsorglich schon mal aufgebaut hat.

Nur für den Fall.

Als könnte es weniger wehtun, wenn man vorher schon mal alles durchgelitten hat.

Jesus sagt: „Sorgt euch nicht um morgen; denn der morgige Tag wird für sich selbst sorgen.“ – Matthäus 6,34

Ich glaube nicht, dass Jesus damit meint:

Denk nicht nach. Plane nichts.
Sei naiv. Tu so, als würde schon alles irgendwie werden.

So funktioniert Leben nicht.

Wer lebt, muss vorausdenken.

Essen kaufen. Termine machen. Geld einteilen. Medikamente besorgen.
Nach Menschen schauen. Tiere versorgen.
Entscheidungen treffen.

Nur im Heute leben klingt schön.

Aber manchmal wäre das auch unpraktisch. Vielleicht sogar lieblos.

Denn wer liebt, denkt an morgen.

Nicht aus Kontrollsucht.

Sondern weil da Menschen sind, die einem nicht egal sind.
Weil manches nicht verschwindet, nur weil man die Augen schließt.
Weil Kümmern manchmal auch heißt: weiterdenken.

Vielleicht ist Sorge also nicht immer falsch.
Vielleicht zeigt sie manchmal nur: Da ist mir etwas wichtig.

Aber irgendwo kippt es.

Ganz leise manchmal.

Aus Fürsorge wird Angst.
Aus Planen wird Grübeln.
Aus Verantwortung wird ein Rucksack, den man nachts mit ins Bett nimmt.

Und plötzlich trägt man nicht mehr nur diesen einen Tag.

Sondern gleich die ganze Woche.
Den ganzen Monat.
Das Gespräch, das vielleicht kommt.
Die Nachricht, die vielleicht kommt.
Den Verlust, der vielleicht kommt.

Alles auf einmal.

Und morgen wird so groß, dass heute kaum noch Luft bekommt.

Vielleicht meint Jesus genau das.

Nicht: Morgen ist egal.

Sondern: Morgen kommt. Ich darf planen.

Aber ich muss nicht alles beherrschen.

Ich darf vorsorgen.
Aber ich muss nicht jede Möglichkeit durchleiden, bevor sie passiert.

Ich darf verantwortlich sein.

Aber ich bin nicht Gott.

Das vergesse ich manchmal.

Vielleicht Du auch.

Dann tue ich so, als wäre Angst eine Art Schutz.

Als könnte ich verhindern, was kommt, wenn ich es nur oft genug im Kopf durchspiele.

Als wäre Grübeln Vorbereitung.

Dabei macht es mich oft nur müde.

Noch bevor irgendetwas passiert ist.

Morgen darf kommen. 

Es darf anklopfen. Es darf erinnern.
Es darf sagen: Hey, da ist noch etwas zu bedenken.

Aber es darf nicht den Menschen übersehen, der heute vor mir steht.
Es darf nicht diesen heutigen Tag verschlucken, nur weil der nächste unsicher ist.

Heute ist auch noch da.

Und heute tue ich, was jetzt möglich ist.

Nicht mehr.

Vielleicht ist Vertrauen manchmal genau das: Morgen nicht wegschieben.

Aber ihm auch nicht den ganzen Raum überlassen.

Also lege ich hin, was größer ist als ich.

Und bleibe hier.

Heute.

Mit Gott.

Adios bis morgen.
Mandy

© Foto von Steve Lieman auf Unsplash
Ein Mensch – kein Projekt

Ein Mensch – kein Projekt

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Ihr Lieben,

beim Wort „missionieren“ zuckt in mir etwas zusammen.

Ich denke an Menschen, die ungefragt an Türen klingeln. 
An Gespräche, bei denen einer schon vorher weiß, was der andere glauben soll.
An fromme Antworten auf Fragen, die niemand gestellt hat.

Jemand sagt: Mir geht es nicht gut.
Und noch bevor er ausreden kann, bekommt er einen Bibelvers. 

Jemand zweifelt.
Und statt Raum für diesen Zweifel bekommt er eine Erklärung, was er glauben müsste.

Dabei sucht er vielleicht gar keine Lösung.

Vielleicht möchte er nur erzählen. Gehört werden. Mit seiner Unsicherheit einen Moment lang nicht allein sein.

Und trotzdem kommt sofort eine Antwort, in der Gott vorkommt – aber der Mensch kaum noch.

Kurz gesagt: Ich denke an etwas, das ich selbst nicht sein möchte.

Und trotzdem steht da dieser Satz von Jesus:

„Geht hin und macht zu Jüngern alle Völker.“
Matthäus 28,19

Also doch losgehen?

Überzeugen?
Bekehren?

Muss ich Menschen erklären, dass ihnen etwas fehlt?
Muss aus jedem Gespräch irgendwann ein Gespräch über Gott werden?
Und habe ich versagt, wenn jemand danach noch genauso denkt wie vorher?

Vielleicht beginnt das Problem dort, wo ich einen Menschen als Aufgabe sehe.

Als jemanden, den ich erreichen, verändern oder auf die richtige Seite bringen muss.

Denn dann höre ich nicht mehr wirklich zu.

Dann warte ich nur auf die Lücke. Auf den Moment, in dem ich meine Antwort irgendwie unterbringen kann.

Dabei hat Glaube für mich nie wie ein Verkaufsgespräch funktioniert.

Er ist gewachsen.

Durch Menschen. Durch Erfahrungen. Durch Fragen und Zweifel.

Und durch lange Zeiten, in denen ich gar nichts verstanden habe.

Vielleicht bedeutet „Geht hin“ deshalb nicht: Geht hin und gewinnt eine Diskussion.

Vielleicht bedeutet es:

Bleibt nicht unter Euch. Begegnet Menschen.
Teilt Euer Leben. Erzählt, was Euch trägt – wenn es passt.

Und lasst den anderen frei. 🕊️

Denn warum möchte ich überhaupt, dass ein anderer glaubt?

Weil ich etwas gefunden habe, das mir Halt gibt?
Weil ich ihm Hoffnung wünsche?
Weil ich nicht möchte, dass er verloren geht?

Oder auch, weil ich es schwer aushalte, wenn jemand mein Weltbild nicht teilt?
Weil seine Zweifel meine eigenen berühren?

Es ist ein schmaler Weg.

Denn selbst etwas Gutes kann hart werden, wenn ich es einem anderen überstülpe.

Dann wird aus Hoffnung Druck.
Aus Überzeugung Überlegenheit.
Und aus einem Menschen ein Projekt.

Vielleicht beginnt Mission deshalb gar nicht mit Reden.

Vielleicht beginnt sie damit, wie ich einem Menschen begegne. Ob ich zuhöre, ohne meine Antwort schon vorzubereiten. Ob ich ihn ernst nehme, auch wenn er anders glaubt.

Und ob ich ihm die Freiheit lasse, Nein zu sagen.

Jesus hat Menschen eingeladen.

Aber er hat sie nicht festgehalten.

Manche gingen mit. Andere gingen wieder.

Vielleicht ist das eine der schwersten Lektionen:

Ich darf erzählen, was mich trägt. ❤️

Aber ich kann Glauben nicht machen. Ich kann ihn nicht in einen anderen Menschen hineinreden.

Und vielleicht zeigt sich die Glaubwürdigkeit meines Glaubens nicht daran, wie viele Menschen ich überzeuge.

Sondern daran, ob ein Mensch sich in meiner Nähe gesehen fühlt – auch wenn er mir am Ende nicht zustimmt.


Komm gut in die neue Woche. 🌿

Bis morgen,
Eure Mandy

© Foto von Saad Ahmad auf Unsplash

 

 

Themenwoche vom Juni 2026:
Mission (Im)possible

Ein kleiner Samen reicht

Ein kleiner Samen reicht

Wer bekehrt hier wen?

Wer bekehrt hier wen?

Was, wenn Du verloren gehst?

Was, wenn Du verloren gehst?

Na, glaubst Du jetzt?

Na, glaubst Du jetzt?

Ein Mensch – kein Projekt

Ein Mensch – kein Projekt

Wenn ich mir selbst fremd werde

Wenn ich mir selbst fremd werde

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Ihr Lieben, es gibt Dinge, die man jahrelang erlebt, ohne zu wissen, dass sie einen Namen haben.

Man merkt nur: Irgendwas stimmt nicht.

Der Körper ist da. Die Füße stehen auf dem Boden. Die Hände machen, was sie sollen.
Der Alltag läuft weiter. Und trotzdem fühlt sich etwas fremd an.

Als wäre man nicht ganz in sich drin.
Als hätte jemand innerlich die Orientierung verstellt.
Als würde der eigene Körper plötzlich nicht mehr so selbstverständlich zu einem gehören.

Lange habe ich solche Momente weggeschoben.

Nicht verstanden. Nicht eingeordnet.
Vielleicht auch nicht ernst genommen.

Man funktioniert ja irgendwie weiter.

Kaffee kochen. ☕️ Müll rausbringen. Gassi gehen. 🐾 Nachrichten beantworten.
Einkaufen gehen, während die Welt da draußen rauscht, hupt, drängelt und einfach weitermacht.

Aber innen ist man nicht richtig da.

Und manchmal macht mir nicht nur Angst, was ich fühle.
Sondern dass ich nicht weiß, wie ich es erklären soll.

Vielleicht kennst Du dieses Gefühl gar nicht.

Dann ist das völlig okay.

Nicht jede innere Not ist für jeden Menschen nachvollziehbar.

Aber vielleicht ist genau das der Grund, warum ich heute darüber schreibe.

Weil es Zustände gibt, von denen man kaum etwas weiß, wenn man sie selbst nicht erlebt hat oder niemand darüber spricht.

Menschen, die im Leben etwas sehr Schweres erlebt haben, nehmen die Welt manchmal anders wahr.

Nicht absichtlich. Nicht dramatisch anders. Nicht, weil sie sich anstellen.
Sondern weil ihr Inneres gelernt hat, vorsichtig zu sein.

Ein Geräusch ist dann nicht einfach nur ein Geräusch.
Eine Stimmung im Raum nicht einfach nur eine Stimmung.
Ein Blick nicht einfach nur ein Blick.

Manchmal nennt man das Trauma.
Manchmal PTBS.
Manchmal Dissoziation.

Aber bevor es ein Fachwort ist, ist es erstmal ein Erleben.

Dieses seltsame Gefühl: Ich bin da. Und doch nicht ganz bei mir.

Vielleicht liest heute jemand mit, der genau weiß, wovon ich rede.
Jemand, der Momente kennt, in denen der eigene Körper plötzlich seltsam fremd wirkt.

Nicht sichtbar krank.
Nicht sichtbar verletzt.
Nicht so, dass andere etwas merken müssten.

Und trotzdem fühlt es sich innen falsch an.

Als säße man nicht richtig in sich selbst.
Als wäre der Körper zwar da, aber nicht mehr vertraut.
Als würde man sich selbst beobachten, statt einfach da zu sein.

Man steht im Bad. Putzt sich die Zähne.
Sieht in den Spiegel. Und denkt nicht: „Da bin ich.“
Sondern eher: „Komisch. Ich erkenne mich, aber ich fühle mich nicht richtig bei mir.“

Vielleicht dauert das Minuten.
Vielleicht Stunden.
Vielleicht kommt es an Tagen, an denen sowieso alles zu viel war.

Und vielleicht fragt man sich dann: Bin ich noch normal?

Vielleicht reicht es für heute, zu sagen: Du bist nicht komisch. Und Du bist damit nicht allein. ❤️

Und vielleicht reicht es für alle, die dieses Gefühl nicht kennen, erst einmal zu wissen:
Es gibt Menschen, die innerlich kämpfen, obwohl man es ihnen von außen nicht ansieht.

Da sitzt jemand am Küchentisch. Trinkt Kaffee. Lächelt vielleicht sogar.
Und innen versucht dieser Mensch gerade, wieder bei sich anzukommen.

In Psalm 139,5 steht: „Von allen Seiten umgibst du mich und hältst deine Hand über mir.“

Kein Satz, der alles sofort leicht macht. Aber einer, an dem ich mich festhalte.

Glaube bedeutet für mich nicht, dass mein Nervensystem immer ruhig ist.
Nicht, dass ich mich immer sicher fühle.
Nicht, dass mein Körper sich immer wie Zuhause anfühlt.

Vielleicht bedeutet es manchmal nur:
Ich bin auch dann nicht verloren, wenn ich mich selbst gerade nicht richtig finde.

Gott bleibt.

Nicht mit einem schnellen „Jetzt reiß Dich zusammen“.

Sondern wie eine Hand, die nicht zieht.

Nur da ist.

Bis ich langsam wieder ankomme.

Im Körper.
Im Jetzt. ⚓️❤️


Danke fürs zuhören!
Schönes Wochenende!

Deine Mandy

© Foto von Erik Mclean auf Unsplash
Gott ist kein Wunschautomat

Gott ist kein Wunschautomat

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!!

Moin!

Stell Dir mal vor, Gott würde jedes Gebet, jeden Wunsch sofort erfüllen.

Bitte mach, dass das aufhört.
Bitte mach, dass er bleibt.
Bitte mach, dass ich gewinne.
Bitte mach, dass sie endlich merkt, dass ich recht habe.
Bitte mach, dass dieser Mensch verschwindet.
Bitte mach, dass ich mich endlich konzentrieren kann.
Bitte mach, dass ich mehr Zeit habe.
Bitte mach, dass das Geld reicht.
Bitte mach, dass ich nie wieder Angst haben muss.

Und zack.

Erfüllt. ✨

Klingt im ersten Moment schön.

Vielleicht sogar gerecht.

Endlich keine Wartezeit mehr.
Kein Schweigen. Kein Aushalten.
Kein „Warum nicht?“

Aber je länger ich darüber nachdenke, desto unheimlicher wird mir der Gedanke.
Denn meine Wünsche sind nicht immer weise.

Manche kommen aus Liebe.
Andere aus Angst.
Manche aus Schmerz.
Andere aus Trotz.
Manche aus Sehnsucht.
Andere aus gekränktem Stolz.

Und manchmal wünsche ich mir Dinge, die mich kurzfristig erleichtern würden, aber langfristig zerstören könnten.

Ich wünsche mir, dass etwas sofort aufhört, obwohl ich vielleicht gerade lerne, nicht mehr wegzulaufen.
Ich wünsche mir, dass jemand sich ändert, obwohl vielleicht auch in mir etwas ändern müsste.
Ich wünsche mir Türen, die sich öffnen, obwohl ich nicht sehe, was dahinter wartet.
Ich wünsche mir Antworten, obwohl ich vielleicht gerade lernen muss, mit offenen Fragen weiterzuleben.

Vielleicht wäre ein Gott, der jeden Wunsch sofort erfüllt, am Ende gar nicht liebevoll.
Vielleicht wäre er gefährlich gehorsam.

Ein himmlischer Automat, der alles ausspuckt, was ich drücke. 🛒

Auch das Unreife.
Auch das Verletzte.
Auch das Harte in mir.

Jesus sagt nicht: Gott erfüllt alles, was Ihr wollt.

Jesus sagt: „Euer Vater weiß, was ihr braucht, bevor ihr ihn bittet.“ – Matthäus 6,8

Und vielleicht liegt genau darin der Unterschied.
Zwischen Wunsch und Bedürfnis.

Blödes Dilemma.
Ich finde das manchmal echt schwer auszuhalten.

Weil ich oft ziemlich genau weiß, was ich will.
Aber längst nicht immer weiß, was ich wirklich brauche.

Vielleicht ist Gebet deshalb kein Bestellformular.
Keine Garantie auf meine Version vom guten Ausgang.

Und es gibt auch kein Rückgaberecht, nur weil die Antwort anders ausfällt, als ich gehofft habe.

Ich muss vor Gott nicht so tun, als wäre ich schon weiter, als ich bin.
Aber vielleicht muss ich meine Wünsche auch nicht zum Maßstab für Gottes Liebe machen.

Denn wenn Gott nicht tut, was ich will, heißt das nicht automatisch, dass er nicht hört.
Und wenn etwas nicht sofort passiert, heißt das nicht automatisch, dass ich ihm egal bin.

Ich glaube, Gott ist kein Automat, weil ich kein Kunde bin.

Sondern Mensch.

Mit Wünschen. Mit Wunden. Mit leeren Händen. 
Und manchmal mit Gebeten, die mehr nach „Bitte sofort!“ klingen als nach Vertrauen.

Aber Gott hält genau das aus.

Er gibt nicht immer, was ich verlange.
Aber vielleicht öfter, als ich merke, was ich wirklich brauche. 


In diesem Sinne, schönes Wochenende!
Mandy

© Foto von Egor Myznik auf Unsplash
Warum glaube ich?

Warum glaube ich?

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Ihr Lieben, warum glaube ich eigentlich?

Ich sag mal so: Viele Menschen werden in ihren Glauben hineingeboren.
Oder zumindest in irgendeine Richtung geprägt.

Da gibt es Eltern, die beten.
Großeltern, die in die Kirche gehen.
Kinderbibeln im Regal.
Tischgebete.
Religionsunterricht.
Weihnachten mit Krippe und Ostern mit Auferstehung.

Bei mir war nichts davon.

Meine Eltern glaubten an nichts.
Manchmal, so kam es mir vor, nicht einmal an sich selbst.

Gott war bei uns kein Thema.
Jesus auch nicht.
Kirche schon gar nicht.

Und trotzdem war da als Kind irgendwas in meinem Kopf.

Ich bin als kleine Mandy durch diese Welt gelaufen und habe gestaunt. 

Über Blumen.
Über Tiere.
Über Farben.
Über diese völlig übertriebene Vielfalt. 🐾🦋🐌

Ich meine: Schneckenhäuser.
Schmetterlingsflügel.
Ameisenhaufen.
Hundepfoten.
Wolken.
Bäume.
Augen.

Da war für mich schon früh dieses Gefühl:
Das ist doch nicht einfach nur da.
Da steckt doch irgendwas dahinter.

Als hätte irgendwo ein echter Künstler seine Finger im Spiel. 

Jahre später wollte ich wissen, was Menschen am Glauben eigentlich so begeistert.

Denn ich hatte im Internet eine Frau kennengelernt, die mir von Jesus erzählte.
Nicht nur als Figur aus einem alten Buch.
Sondern als jemand, mit dem sie lebt.
Mit dem sie geht.

Und ich dachte ungefähr: Äh. Bitte was?

Das hat mich irritiert.
Aber eben auch neugierig gemacht.

Was sehen diese Menschen, was ich nicht sehe?
Was meinen sie, wenn sie von Jesus reden, als wäre er nicht nur Vergangenheit?

Ihr müsst wissen: Ich hatte nie Religionsunterricht.

Jesus?
Ganz ehrlich?

Ich dachte mit 19 ernsthaft, Jesus wäre der Sohn von Adam und Eva.

Kein Witz. Ich war dumm wie Brot. 🍞

Also bin ich losgezogen.

Nicht ins theologische Seminar.
Nicht zu den dicken Büchern für besonders Erleuchtete.

Sondern in die Kinderbücherei.

Ich holte mir Bücher über verschiedene Religionen.
Über Glauben.
Über Jesus.
Auch die Bibel.

Und vielleicht ist genau das bis heute ein Teil meines Glaubens geblieben:

Ich will verstehen.
Aber ich will es nicht komplizierter machen, als es ist.

Ich glaube nicht, weil ich alle Antworten gefunden hätte.

Habe ich nicht.

Ich glaube auch nicht, weil mir jemand als Kind gesagt hat:
„Das musst du glauben.“

Hat ja keiner.

Ich glaube, weil mich diese Frage nach dem Mehr nie ganz losgelassen hat.

Diese Ahnung, dass wir Menschen nicht nur für Funktionieren, Durchhalten und irgendwann Feierabend gemacht sind.

In der Bibel steht:

„Gott hat den Menschen die Ewigkeit ins Herz gelegt.“
Prediger 3,11

Ich mag diesen Satz.

Weil er für mich beschreibt, was ich als Kind noch nicht benennen konnte.

Dieses Staunen.
Diese Sehnsucht.
Dieses unruhige, aufgeregte Innere, das fragt:

War das Leben hier schon alles?

Vielleicht glaube ich, weil ich nie ganz glauben konnte, dass Schönheit nur Zufall ist.
Dass Liebe nur Chemie ist.
Dass Hoffnung nur ein Trick des Gehirns ist.
Dass dieses ganze Leben nur aus Kommen, Kämpfen, Funktionieren und Verschwinden besteht.

Und vielleicht glaube ich, weil mich Jesus irgendwann nicht mehr losgelassen hat.

Als einer, der Menschen sieht. ❤️

Gerade die, an denen andere vorbeigehen.

Die Übersehenen.
Die Müden.
Die Komplizierten.
Die mit Geschichte.
Die mit Macken.
Die, die nicht besonders fromm wirken.

Ja, vielleicht hat mich genau das erwischt.

Ich folge nicht, weil ich fertig bin.

Ich folge, weil ich unterwegs bin.

Und wer hier schon länger mitliest, kann diesen Weg im Grunde mitverfolgen.
Hier auf unendlichgeliebt.de. Im SeelenFutter.

In meinen Gedanken.
In meinem Suchen.
In meinem Nicht-immer-Wissen.

Ich bin noch nicht fertig mit Folgen. 😉

Schönen Tag dann.
Mandy

© Foto von unsplash.com
Früher war ich anders

Früher war ich anders

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Manchmal passiert etwas Merkwürdiges.

Man sitzt irgendwo – im Bus, am Küchentisch oder beim Spazierengehen – und denkt plötzlich an früher.

Und dann merkt man: So wie ich damals gedacht habe … denke ich heute gar nicht mehr. Dinge, die mich früher aufgeregt haben, berühren mich heute kaum noch. Und Dinge, die ich früher wichtig fand, wirken plötzlich erstaunlich unwichtig.

Neulich fragte mich eine Freundin, ob ich eigentlich alte SeelenFutter-Texte wiederhole. Ob ich nicht einfach welche von vor zehn Jahren nochmal posten könnte. Rein praktisch wäre das möglich. Aber während sie das sagte, dachte ich: Ehrlich gesagt würde ich manches heute gar nicht mehr so schreiben. Nicht, weil es damals falsch war. Sondern weil ich heute manches anders sehe.

Man erlebt Dinge. Man verliert Sicherheiten. Man versteht Menschen vielleicht ein bisschen besser. Und plötzlich merkt man: Der Mensch, der ich früher war, würde heute manches ganz anders sehen. Manche Überzeugungen sind leiser geworden. Manche Gewissheiten sind brüchig geworden. Und dafür sind neue Fragen entstanden.

Die Bibel beschreibt Veränderung einmal so: „Passt euch nicht dieser Welt an, sondern lasst euch verwandeln durch die Erneuerung eures Denkens.“
– Römer 12,2


Verwandlung.
Das ist kein einmaliger Moment. Das ist ein Weg.

Heute schaust Du auf manche Dinge anders als noch vor ein paar Jahren.
Du glaubst anders. Du liebst anders. Und Du urteilst vorsichtiger über andere.

Nicht, weil Du unsicherer geworden bist. Sondern weil Du mehr gesehen hast vom Leben.

Menschen verändern sich. Durch Erfahrungen. Durch Fehler. Durch Begegnungen. Durch Dinge, die wehgetan haben – und durch Dinge, die gutgetan haben.

Und irgendwann merkt man: Der Mensch, der ich früher war, würde manches heute ganz anders sehen.

Und das ist kein Verlust. Das ist Wachstum. Vielleicht gehört genau das zum Leben – und auch zum Glauben:
Nicht stehen bleiben. Sondern unterwegs bleiben.

Und irgendwann zurückblicken und denken: Ich bin nicht mehr derselbe Mensch.

Und das ist vielleicht genau so gedacht.

Und deshalb bin ich dankbar für die Menschen auf meinem Weg. Für die, die mir gutgetan haben. Und für die, an denen ich wachsen musste.

Und wer weiß … wenn ich diesen Text in zehn Jahren wieder lese, denke ich vielleicht: „Ach Mandy … so hast Du das damals gesehen.“

Und wahrscheinlich bin ich dann schon wieder ein bisschen anders.
Und das ist gut so. 🙂

Oh happy Day!

Deine Mandy

© Foto von Suzanne D. Williams auf Unsplash

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