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Schuld

Das Risiko der Freiheit

Das Risiko der Freiheit

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Ihr Lieben,

manchmal stolpere ich über diesen Gedanken: Gott hat den Menschen mit freiem Willen erschaffen.

Also mit der Möglichkeit, zu lieben. Zu vertrauen.
Gutes zu tun. Für andere da zu sein. Sich hinzugeben.

Aber eben auch mit der Möglichkeit, alles zu verdrehen.
Zu verletzen. Zu zerstören.
Macht zu missbrauchen. Menschen kleinzumachen.
Wegzusehen. Sich selbst zum Mittelpunkt zu machen.

Und dann frage ich mich: Hat Gott das vorher gewusst?

Hat er gewusst, was wir Menschen mit dieser Freiheit anstellen würden?

Und wenn ja: Warum hat er uns dann trotzdem so erschaffen? Warum nicht einfacher?

Warum nicht Menschen, die immer das Richtige tun?

Die gar nicht anders können, als gut zu sein?
Die niemanden verletzen.
Die nicht hassen.
Die nicht zerstören.
Die nicht wegsehen.

Klingt erstmal nach einer besseren Welt.

Die Antwort, die darauf oft kommt: „Gott hat uns eben freien Willen gegeben.“

Aber irgendwie klingt das so … lasch.

Als ginge es nur darum, dass Menschen eben mal lügen.
Mal egoistisch sind. Mal unfreundlich.
Mal zu bequem. Mal unfair.

Aber es geht um mehr.

Es geht um Abgründe.

Um Auschwitz.
Um Mord an Kindern.
Um Kriege.
Um Vergewaltigung.
Um Folter.

Um Gewalt, die nicht aus Versehen passiert, sondern geplant wird.
Organisiert. Befohlen. Ausgeführt.

Gott, Du hast das gewusst?

Du hast gewusst, wozu Menschen fähig sind? Und trotzdem hast Du uns Freiheit gegeben?

Trotzdem keinen Schalter eingebaut, der irgendwann sagt:

Bis hierhin.
Und nicht weiter.

Ich finde, darauf gibt es keine Antwort, die nicht weh tut.

Denn wer vor den Gräbern steht, vor den Bildern, vor den Geschichten, vor dem Leid von Kindern, Müttern, Vätern, Familien, ganzen Völkern, der sollte nicht zu schnell sagen: „Ja, aber … freier Wille.“

Als wäre damit alles erklärt.

Ist es nicht.

Freier Wille erklärt das Leid nicht weg.
Er macht es eher noch schwerer.

Weil er sagt: Das war nicht einfach ein Unfall …

Das waren Menschen.

Menschen mit Entscheidungen.
Menschen mit Verantwortung.
Menschen, die hätten anders handeln können.
Menschen.
Von Gott geschaffen.

Und genau das ist kaum auszuhalten.

Vielleicht beginnt Glaube für mich genau da nicht mit einer fertigen Antwort.
Sondern mit dem Mut, diese Fragen nicht fromm wegzuschieben.

Nicht so zu tun, als wäre alles halb so schlimm.

Es ist schlimm.

Manches ist so schlimm, dass ich es mit Worten nie beschreiben könnte. 🕯️

Die Bibel erzählt von einem Gott, der das Böse nicht schönredet.

Der nicht sagt: Ach, ist doch nicht so wild.

Sondern von einem Gott, der klagt.
Der weint. Der zornig wird über Unrecht.
Der die Schreie der Unterdrückten hört.

Und dann kommt Jesus. In unsere schöne kranke Welt …

Eine Welt, in der Menschen verraten.

Lügen. Foltern. Schlagen.
Töten.

Jesus kommt in eine Welt, die ihn ablehnen kann.
Verspotten kann.
Anspucken kann.
Ans Kreuz schlagen kann.

Und genau dort zeigt sich etwas, das ich kaum begreifen kann:

Gott bleibt nicht kühl auf Abstand.

Er kommt hinein.

In unsere Gewalt. In unsere Schuld.
In unsere Abgründe. In unser Sterben.

Gott steht nicht auf der Seite der Täter.
Nicht auf der Seite der Gewalt.

Nicht auf der Seite derer, die Menschen entmenschlichen.

Sondern bei den Verwundeten.
Bei den Verfolgten.
Bei den Erniedrigten.
Bei denen, denen man die Würde nehmen wollte.

In der Bibel steht:

„Ihr seid zur Freiheit berufen. Nur gebraucht die Freiheit nicht als Freibrief … sondern dient einander durch die Liebe.“ – Galater 5,13

Das trifft mich.

Denn diese Freiheit, die jeder von uns bekommen hat, heißt nicht:

Mach, was Du willst. Nimm Dir, was Du brauchst.
Setz Dich durch. Denk zuerst an Dich.

Freiheit ist nicht der Freifahrtschein für Egoismus.

Freiheit ist Berufung. Und Verantwortung.
Sie ist die Möglichkeit, nicht nur um mich selbst zu kreisen.

Sondern zu lieben.
Zu dienen.
Zu schützen.
Aufzustehen.
Barmherzig zu sein.

Aber genau diese Freiheit kann sich verdrehen.

Macht wird zu Machtmissbrauch.
Freiheit wird zu Egoismus.
Stärke wird zu Härte.
Überzeugung wird zu Selbstgerechtigkeit.
Angst wird zu Hass.

Vielleicht hat Gott all das nicht übersehen.
Vielleicht wusste er, wie gefährlich Freiheit ist.

Und vielleicht hat er sich trotzdem dafür entschieden, weil eine Welt ohne Freiheit zwar sicherer wäre, aber auch leerer. Ohne echte Liebe. Ohne echtes Vertrauen. Ohne echte Entscheidung füreinander.

Denn Liebe, die nicht frei ist, ist keine Liebe.
Vertrauen, das nicht anders kann, ist kein Vertrauen.
Güte, die programmiert ist, ist keine Güte.

Dann wäre der Mensch kein Gegenüber.
Sondern eine Maschine, die brav das tut, wofür sie gebaut wurde.

Gott wollte keine Automaten.

Er wollte Menschen.

Menschen, die antworten können.
Menschen, die wählen können.
Menschen, die Ja sagen können.
Und leider auch Nein.

Und dieses Nein kann furchtbar werden.

Nicht nur irgendwo weit weg.

Auch in mir.

Wenn ich hart werde.
Wenn ich schweige, obwohl ich reden müsste.
Wenn ich urteile.
Wenn ich mich rausrede.
Wenn ich nur mich sehe.

Freiheit klingt groß.

Aber sie ist nicht nur ein schönes Geschenk.

Sie ist auch Verantwortung. Manchmal auch Überforderung.

Vielleicht bleibt deshalb am Ende nicht die schnelle Antwort.

Sondern eher eine Bitte: Gott, hilf mir, mit meiner Freiheit nicht achtlos umzugehen. 🙏

Nicht gleichgültig zu werden.
Nicht hart. Nicht blind. Nicht stumm, wenn ich reden müsste.
Nicht laut, wenn ich besser zuhören sollte.
Nicht bequem, wenn Menschlichkeit Mut braucht.

Vielleicht hat Gott uns Freiheit gegeben, weil Liebe ohne Freiheit keine Liebe wäre.

Aber vielleicht erinnert uns Jesus daran, wofür diese Freiheit gedacht ist:

Nicht zum Herrschen.
Nicht zum Verletzen.
Nicht zum Wegsehen.

Sondern zum Lieben.
Zum Schützen.
Zum Aufstehen.
Zum Barmherzigsein.

Nicht weil wir müssen.

Sondern weil wir frei sind. ❤️


Fetten Segen für Dich.
Mandy

© Foto von Naveen Chandra auf Unsplash
Von Beginn an böse?

Von Beginn an böse?

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Ihr Lieben,

manchmal frage ich mich, was eigentlich mit uns Menschen los ist.

Ich mein, wir können so viel Gutes.

Wir können lieben.
Trösten. Teilen. Uns kümmern. Einander halten.
Uns entschuldigen. Wieder anfangen.

Wir können wunderschöne Dinge schaffen.
Musik. Geschichten. Häuser. Gärten. Freundschaften.

Und gleichzeitig können wir so unfassbar viel kaputtmachen.

Mit Worten. Mit Macht. Mit Gleichgültigkeit. Mit Gier. Mit Angst.
Mit diesem alten Reflex: Erstmal ich.

Man muss dafür nicht lange suchen.

Ein Blick in die Nachrichten reicht … oder eher in die Nachbarschaft.
Oder in Familien. Vereine. Kommentarspalten. Beziehungen. Kirche.

Überall da, wo Menschen sind, passiert Gutes.
Aber manchmal eben auch ziemlich Dunkles.

Vielleicht ist das eine der unangenehmsten Wahrheiten über uns:

Der Mensch ist nicht harmlos.

Nicht einfach nur lieb, wenn man ihn lässt.
Nicht automatisch gut, wenn die Umstände stimmen.
Nicht nur Opfer seiner Zeit, seiner Prägung, seiner Verletzungen.

Natürlich prägt uns vieles.
Natürlich werden Menschen verletzt.
Natürlich gibt es Geschichten hinter Geschichten.

Aber trotzdem bleibt da diese ernüchternde Frage:

Warum wissen wir so oft, was richtig wäre — und tun doch etwas anderes?

Warum sehnen wir uns nach Frieden — und bauen trotzdem Feindbilder?
Warum wünschen wir uns Liebe — und verletzen die, die uns nah sind?
Warum rufen wir nach Gerechtigkeit — und drehen sie manchmal doch so, dass sie uns selbst nützt?

In der Bibel gibt es dazu einen ziemlich harten Satz.

Nach der Sintflut, also nach diesem großen Neustart der Welt, sagt Gott:

„… denn das Dichten und Trachten des menschlichen Herzens ist böse von Jugend auf.“ – 1. Mose 8,21

Kein Vers für ne hübsche Postkarte.
Klingt düster.

Spannend ist, wo dieser Satz steht.

Nicht vor der Flut als Begründung für Vernichtung.
Sondern nach der Flut — als Teil seines Entschlusses, nicht wieder so zu handeln.

Gott sieht den Menschen nüchtern.

Ohne romantische Verklärung. Ohne Filter.
Ohne dieses: „Ach, eigentlich sind doch alle ganz ok.“

Er weiß, was in uns möglich ist.

Wie schnell aus Angst Härte werden kann.
Aus Sehnsucht Besitzanspruch.
Aus Überzeugung Fanatismus.
Aus Verletzung Rache.
Aus Macht Missbrauch.

Und trotzdem macht Gott die Tür nicht zu.

Er kennt den Menschen.
Und bleibt. ⚓️

Irgendwie find ich das interessant, denn wenn ich glaube, der Mensch sei völlig harmlos, werde ich blind.

Blind für Macht.
Blind für Manipulation.
Blind für das, was aus Angst, Verletzung oder Gier entstehen kann.
Blind auch für das, was Menschen einander antun können, wenn niemand mehr widerspricht.

Aber wenn ich glaube, der Mensch sei nur böse, werde ich hart.

Dann bleibt nur noch Abgrund.
Nur noch Schuld. Nur noch Misstrauen.
Nur noch: Es hat eh alles keinen Sinn.

Aber hey, ich versuche das so zu sehen:

Vielleicht ist der Mensch nicht von Grund auf gut.
Aber er ist von Grund auf gemeint.

Gewollt.
Gerufen.
G e l i e b t. ❤️

Nicht, weil alles in ihm schön ist.
Sondern weil Gott mehr sieht als das Dunkle.

Und manchmal, wenns hart kommt, dann versuch ich dran zu denken …

Ich muss den Menschen nicht schönreden.
Mich selbst nicht. Andere nicht. Die Welt nicht.

Aber ich muss auch nicht aufgeben.

Denn der Mensch ist nicht harmlos.
Aber bei Gott ist er auch nicht hoffnungslos.

In diesem Sinne, alles Gute für den heutigen Tag!
Und vielleicht auch ein bisschen Mut: Wir sind alle nicht fertig. Gott sei Dank. 🙏

Mandy

Foto von Kevin Hendersen auf Unsplash
Nicht nur die anderen

Nicht nur die anderen

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Ihr Lieben,

es gibt Momente, da erschrecke ich über mich selbst.

Weil ich mich etwas sagen höre. Oder eben etwas nicht sagen höre.

Ich merke, wie ich innerlich hart werde.
Wie ich urteile.
Wie ich jemanden abschreibe.
Wie ich dicht mache.

Und plötzlich denke ich: Autsch. Das bin ja ich.

Nicht „die anderen“.
Nicht nur die, über die ich mich aufrege.
Nicht nur die, von denen ich denke: Wie kann man nur?

Sondern ich.

Ich habe Werte. Ich habe Überzeugungen. Ich würde sagen, dass ich ziemlich genau weiß, wie Menschen miteinander umgehen sollten. Doch dann gibt es Situationen, da werde ich selbst hart. Ungerecht. Nachtragend. Feige. Selbstgerecht. Verletzend.

Mit einem Blick. Mit einem Satz. Mit Rückzug. Mit Schweigen.
Mit diesem inneren: „Na, selber schuld.“

Vielleicht ist genau das so schwer auszuhalten:
Dass ich nicht nur die gute Absicht in mir trage. Sondern auch den Schatten.

Paulus schreibt im Römerbrief: „Denn ich tue nicht das Gute, das ich will, sondern das Böse, das ich nicht will.“ – Römer 7,19

Ich mag diesen Satz nicht, weil er schön ist. Ich mag ihn, weil er ehrlich ist.

Da schreibt keiner von oben herab.
Keiner, der alles im Griff hat.
Keiner, der sagt: „Streng Dich halt mehr an.“

Da schreibt einer, der sich selbst kennt.

Einer, der weiß, wie es ist, wenn Anspruch und Wirklichkeit auseinanderfallen.

Wenn ich eigentlich liebevoll sein will. Aber genervt reagiere.
Wenn ich gerecht sein will. Aber innerlich längst mein Urteil gesprochen habe.
Wenn ich vergeben will. Aber die alte Rechnung doch noch irgendwo in mir aufbewahre.
Wenn ich mutig sein will. Aber lieber schweige.

Und vielleicht beginnt genau da etwas Echtes.

Nicht dort, wo ich mich für besser halte.
Sondern dort, wo ich aufhöre, mich selbst auszunehmen.

Denn es ist leicht, über Hartherzigkeit zu reden.
Schwerer ist es, die eigene zu erkennen.

Es ist leicht, Lieblosigkeit bei anderen zu sehen.
Schwerer ist es, den Moment zu bemerken, in dem ich selbst lieblos werde.

Es ist leicht, über Menschen zu urteilen, die verletzen.
Schwerer ist es, ehrlich zuzugeben, wo auch ich Spuren hinterlasse.

Und nein.

Das heißt nicht, dass alles egal ist.
Es heißt nicht, dass Schuld keine Rolle spielt.
Es heißt nicht, dass man alles relativieren muss.

Aber vielleicht bewahrt mich diese Ehrlichkeit vor einer gefährlichen Sorte Gutsein.

Vor einem Gutsein, das immer nur nach außen zeigt.

Da sind die Falschen.
Da sind die Bösen.
Da sind die, die es endlich kapieren müssten.

Und ich?

Ich stehe nicht automatisch auf der richtigen Seite, nur weil ich das Richtige wichtig finde.

Vielleicht brauche ich deshalb Gnade.

Nicht als frommes Wort.
Sondern als etwas, das mich unterbricht.

Bevor ich mich selbst erhöhe.
Bevor ich andere innerlich abschreibe.
Bevor ich vergesse, dass auch ich ein Mensch bin, der Hilfe braucht.

Vielleicht ist das kein angenehmer Gedanke.

Aber ein heilsamer.

Denn wer die eigenen Schatten kennt, muss andere nicht so schnell verurteilen.

Und wer weiß, wie sehr er selbst auf Gnade angewiesen ist,
wird vielleicht vorsichtiger mit dem Finger,
den er auf andere richtet.

Vielleicht beginnt Menschlichkeit genau da:

Nicht dort, wo ich mich zu den Guten zähle.
Sondern dort, wo ich ehrlich genug werde, mich selbst mit hineinzunehmen.

In diesem Sinne, alles Gute für den heutigen Tag!

Mandy

© Foto von Sora Sagano auf Unsplash
Gut. Böse. Und ich mittendrin.

Gut. Böse. Und ich mittendrin.

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Ihr Lieben,

gibt es eigentlich gute und schlechte Menschen?

Manchmal wäre es ja fast beruhigend, wenn die Welt so einfach wäre.

Hier die Guten.
Dort die Bösen.

Hier die, die es richtig machen.
Dort die, vor denen man sich in Acht nehmen muss.

Schublade auf.
Mensch rein.
Schublade zu.

Fertig.

Nur leider funktioniert das Leben nicht so sauber.

Natürlich gibt es Menschen, die Schlimmes tun.
Menschen, die verletzen.
Lügen. Ausnutzen. Zerstören.
Manche nicht aus Versehen, sondern immer wieder.

Und ich finde wichtig, das nicht kleinzureden.

Böses bleibt böse.
Schuld bleibt Schuld.
Verantwortung bleibt Verantwortung.

Aber trotzdem frage ich mich:

Ist ein Mensch dann ein schlechter Mensch?
Oder ein Mensch, in dem etwas Schlechtes Raum bekommen hat?

Vielleicht klingt das nach Haarspalterei.

Aber ich glaube, dazwischen liegt eine ganze Menge.

Denn sobald ich andere Menschen einfach als „schlecht“ abstemple, passiert etwas Merkwürdiges:

Ich selbst stehe plötzlich ziemlich gut da.

Ich bin dann auf der richtigen Seite.
Bei den Anständigen.
Bei denen, die es besser wissen.

Und ganz ehrlich?

Das fühlt sich manchmal viel zu angenehm an.

Denn dann muss ich nicht mehr so genau hinschauen.
Nicht auf meine eigenen Gedanken.
Nicht auf meine Härte.
Nicht auf meinen Neid.
Nicht auf meine kleinen Gemeinheiten, die ich vielleicht nie ausspreche, aber trotzdem denke.

Nicht auf die Kälte in mir, wenn mir jemand zu anstrengend wird.
Nicht auf mein Rechthabenwollen.
Nicht auf meine Lust, andere innerlich kleiner zu machen.

Jesus sagt einmal:

„Warum siehst Du den Splitter im Auge Deines Bruders, aber den Balken in Deinem eigenen Auge bemerkst Du nicht?“ – Matthäus 7,3

Autsch.

Ich glaube, er sagt das nicht, weil alles egal ist.

Nicht, weil man nichts mehr benennen darf.
Nicht, weil man Unrecht weglächeln soll.
Nicht, weil Täter keine Verantwortung tragen.

Sondern weil der Blick auf andere so schnell scharf wird.

Und der Blick auf mich selbst so schnell verschwimmt.

Ich sehe den Splitter beim anderen oft gestochen klar.

Seinen Ton.
Seinen Fehler.
Seine Schuld.
Seine Unmöglichkeit.

Aber meinen eigenen Balken?

Den nenne ich dann Persönlichkeit.
Schutzmechanismus.
Schlechten Tag.
War halt nicht so gemeint.

Vielleicht ist kein Mensch nur gut.
Und vielleicht ist kein Mensch nur schlecht.

Vielleicht sind wir alle fähiger zum Guten, als wir manchmal glauben.
Und fähiger zum Bösen, als uns lieb ist.

Das ist unbequem. Aber vielleicht auch ehrlich.

Denn wenn ich weiß, dass auch in mir dunkle Ecken wohnen, werde ich hoffentlich vorsichtiger.

Vorsichtiger mit schnellen Urteilen.
Vorsichtiger mit großen Etiketten.
Vorsichtiger mit diesem Satz: „So jemand bin ich nicht.“

Vielleicht wäre ehrlicher:

So jemand will ich nicht sein.

Und genau deshalb muss ich hinschauen.

Nicht panisch.
Nicht voller Selbsthass.
Aber wach.

Was füttere ich in mir?
Was lasse ich wachsen?
Welchen Gedanken gebe ich Raum?
Welche Grenze ziehe ich, bevor aus Bitterkeit etwas Größeres wird?

Ich glaube nicht, dass Gott uns in Schubladen sortiert.

Gut.
Schlecht.
Brauchbar.
Verloren.

Ich glaube, Gott sieht tiefer.

Er sieht Schuld, ohne sie schönzureden.
Er sieht Wunden, ohne sie als Entschuldigung für alles zu nehmen.
Er sieht, was ein Mensch getan hat.
Und er sieht, was aus einem Menschen noch werden könnte.

Vielleicht ist das Gnade.

Nicht: Alles ist halb so wild.

Sondern: Du bist mehr als Dein schlechtester Moment.
Aber Du bist auch verantwortlich für das, was Du daraus machst.

Und vielleicht beginnt Gutsein nicht damit, dass ich mich zu den Guten zähle.

Sondern damit, dass ich ehrlich bleibe.

Auch über mich.

© Foto von Redd Francisco auf Unsplash
Heilung ohne Schuld

Heilung ohne Schuld

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Ihr Lieben,

ich glaube, dass Gebet etwas Kostbares ist. 🙏

Gerade dann, wenn Menschen krank sind.
Wenn Kraft fehlt, eine Diagnose im Raum steht,
die Angst nachts lauter wird als alles andere.
Wenn man nicht weiß, wie es weitergeht.

Dann kann es unendlich guttun, wenn jemand sagt: „Ich bete für Dich.“

Einfach liebevoll.

Und ich glaube wirklich: Gott kann heilen.

Manchmal sogar auf eine Weise, die wir nicht erklären können.
Manchmal durch Medizin.
Durch Ärztinnen und Ärzte.
Durch Therapien.
Durch Zeit.
Durch Menschen, die bleiben.
Durch Kraft, die plötzlich doch wieder reicht.

Aber ich glaube auch:

Gebet kann kippen.

Dann nämlich, wenn aus Hoffnung ein Anspruch wird.
Wenn aus Mitgefühl eine Bühne wird.
Wenn aus „Wir beten für Dich“ plötzlich wird:

„Du musst nur genug glauben.“
„Du musst Dich ganz öffnen.“
„Du musst Deine Blockade loslassen.“
„Vielleicht hält Dich irgendwas fest.“
„Vielleicht ist da etwas Geistliches im Weg.“

Und zack.

Da sitzt ein kranker Mensch nicht mehr nur mit seiner Krankheit da.
Sondern zusätzlich mit Schuld.

Mit der Frage:

Habe ich zu wenig geglaubt?
Habe ich falsch gebetet?
Bin ich nicht offen genug?
Bin ich selbst irgendwie das Problem?

Und ganz ehrlich?

Das tut weh. 💔

Vielleicht sogar mehr, als manche merken.

Denn wer krank ist, trägt oft schon genug.

Schmerzen.
Angst.
Erschöpfung.
Ungewissheit.
Arzttermine.
Warten.
Hoffen.
Enttäuschungen.
Nächte, in denen man mit der Decke diskutiert und versucht, nicht komplett durchzudrehen.

Da braucht niemand noch einen frommen Zeigefinger obendrauf.

Ich muss dabei an eine Geschichte aus der Bibel denken.

In Johannes 9 begegnen Jesus und seine Jünger einem Mann, der von Geburt an blind ist.

Und die Jünger fragen Jesus: „Wer ist schuld daran? Er selbst oder seine Eltern?“

Krasse Frage eigentlich.

Aber vielleicht gar nicht so weit weg von dem, was Menschen bis heute manchmal denken.

Irgendwer muss doch schuld sein.
Irgendwas muss doch dahinterstecken.
Irgendeinen Grund muss es doch geben.

Leid macht uns hilflos.
Und wenn wir hilflos sind, suchen wir Erklärungen.

Manchmal sogar auf Kosten derer, die sowieso schon leiden.

Aber Jesus macht da nicht mit.

Er sagt nicht: „Da müsst Ihr mal genauer hinschauen.“
Er sagt nicht: „Vielleicht hat der Mann nicht richtig geglaubt.“

Jesus durchbricht diese ganze Schuld-Rechnerei.

Er sagt sinngemäß:

Weder dieser Mann noch seine Eltern sind schuld.
Es geht hier nicht um Schuld.

Sondern darum, dass an diesem Menschen sichtbar wird,
was Gott tun kann.

Und ja, dieser Satz ist nicht ganz einfach.

Denn man könnte ihn auch so verstehen,
als wäre das Leid dieses Mannes eine Bühne
für Gottes großen Auftritt.

Mit so einem Gedanken tue ich mich schwer.

Ich glaube nicht an einen Gott, der Menschen leiden lässt,
nur damit er später glänzen kann.

Ich sehe in dieser Geschichte eher:

Jesus sucht nicht nach Schuld.
Er sucht nicht nach einem Fehler.
Er macht den Mann nicht zum geistlichen Problemfall.

Er sieht ihn.

Als Mensch. ❤️

Und vielleicht ist genau das schon ein Anfang von Heilung.

Nicht immer Heilung im Sinne von:
alles ist weg, alles ist gut, alles wie vorher.

Manchmal denke ich: Wir Menschen machen Heilung auch unnötig schwer.

Denn beschuldigt werden, sich erklären zu müssen, das Gefühl zu haben, irgendwie falsch zu sein,
weil man krank ist … das kostet richtig Kraft.

Kraft, die man doch eigentlich bräuchte, um überhaupt wieder gesund zu werden.
Oder wenigstens, um den nächsten Tag zu schaffen.

Wir machen da manchmal viel zu viel drum.

Vielleicht wäre schon viel gewonnen, wenn wir kranke Menschen nicht auch noch verdächtigen.

Nicht bewerten. Nicht erklären.
Nicht mit frommen Erwartungen belasten.

Sondern einfach da sind.

Und manchmal ist genau das mein Gebet:

„Gott, ich halte das kaum aus. Bitte bleib bei mir.“

Und ich glaube: Das reicht. 🙏


Schönen Tag noch.

Bis morgen.
Deine Mandy

© Foto von Anshu A auf Unsplash
Karfreitag: Warum musste Jesus sterben?

Karfreitag: Warum musste Jesus sterben?

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Ihr Lieben,

Karfreitag.

Vielleicht hast Du Dich das schon mal gefragt:
Warum hängt dieser Jesus da eigentlich am Kreuz? Was soll das bringen?

Ganz einfach gesagt:
Weil bei uns Menschen ziemlich viel schiefläuft.

Nicht nur „da draußen“. Sondern auch hier. In uns.

Wir verletzen.
Wir lügen.
Wir ziehen uns raus.
Wir denken zuerst an uns.
Wir gehen über Grenzen – unsere und die von anderen.

Manchmal bewusst. Manchmal einfach so.

Und oft merken wir erst später, was wir angerichtet haben. Und dann? Dann bleibt da etwas.

Schuld.
Scham.
Dieses Gefühl: Ich hätte anders handeln müssen.

Und das Problem ist:
Wir kriegen das nicht einfach weg.

Kein „Sorry“ der Welt macht alles wieder gut.
Kein „Ich streng mich jetzt mehr an“.
Keine Zeit.

Manches bleibt.

Zwischen uns.
Zwischen Menschen.
Und auch… zwischen uns und Gott.

Und jetzt kommt Karfreitag.
Da hängt Jesus am Kreuz.

Nicht, weil er Mist gebaut hat.
Sondern weil er sagt: Ich trag das.

Das, was zwischen euch steht.
Das, was ihr nicht mehr geradebiegen könnt.

All die Schuld.
All das, was kaputt ist.

Ich nehm das auf mich.

Nicht, weil ihr perfekt seid.
Sondern genau, weil ihr es nicht seid.

Das Kreuz ist kein Zeichen dafür, dass Gott euch bestrafen will. Sondern dass er sagt: Ich will euch nicht verlieren.

Ich will nicht, dass Schuld das letzte Wort hat.
Also geh ich da selbst rein.
Nicht nur ein bisschen. Nicht nur oberflächlich.
Sondern ganz.

Bis dahin, wo Schuld am Ende hinführt: In den Tod.

Das klingt hart. Und ist es auch.


Aber schau mal:
Alles, was wir kaputt machen, bleibt nicht einfach neutral.

Es kostet.

Beziehungen gehen kaputt. Vertrauen stirbt. Manchmal innerlich. Manchmal ganz real.

Schuld ist nicht nur ein Fehler.
Sie hat Folgen.

Tiefe Folgen.

Und die kann man nicht einfach wegreden.

Und genau da setzt Karfreitag an:
Jesus tut nicht so, als wäre alles halb so wild.

Er sagt nicht: „Ach komm, passt schon.“
Sondern: Ich nehm das ernst.

So ernst, dass ich selbst die Konsequenz trage.

Bis zum Ende. Bis in den Tod.

Schon lange vorher wurde das so beschrieben:

„Er wurde durchbohrt wegen unserer Schuld, wegen unserer Sünden zerschlagen. Die Strafe lag auf ihm, damit wir Frieden haben.“ – Jesaja 53,5

Warum?

Weil genau da alles aufhört.

Weil der Tod das Endgültige ist.

Und wenn selbst das getragen ist…
dann bleibt nichts mehr übrig, was noch zwischen euch und Gott stehen müsste.

Kein Rest. Kein „aber das noch…“

Alles. Wirklich alles. Getragen.

Deshalb stirbt er.

Nicht, weil Gott ihn  loswerden will. Sondern weil er sagt: Ich geh so weit, wie es nötig ist, damit nichts mehr zwischen uns stehen bleibt.

Damit Du nicht mehr kämpfen musst,
um irgendwie „genug“ zu sein.

Sondern einfach kommen kannst.

So wie Du bist.


© Foto von Nik Shuliahin 💛💙 auf Unsplash
Schuld ohne Zuschauer

Schuld ohne Zuschauer

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Es gibt Dinge im Leben, über die spricht man nicht.
Nicht, weil niemand zuhören würde. Sondern weil man selbst kaum Worte dafür findet.

Ein Moment, der sich eingebrannt hat. Ein Satz, der nicht mehr zurückzuholen ist. Eine Entscheidung, die man – wenn man ehrlich ist – heute anders treffen würde.

Die Welt hat es vielleicht längst vergessen. Aber im eigenen Inneren taucht es immer wieder auf. Wie eine kleine Erinnerung, die plötzlich wieder da ist. Mitten im Alltag. Oder nachts, wenn alles still wird. 🌙

Dann meldet sich dieses leise Wissen: Das war nicht richtig.

Niemand sonst sieht es. Kein Mensch würde es an Deinem Gesicht erkennen. Kein Mensch spricht Dich darauf an.
Du funktionierst. Du gehst arbeiten. Du lachst. Du lebst Dein Leben.
Und doch gibt es Dinge, die man innerlich mit sich herumträgt.


Schuld.

Die Bibel kennt dieses Gefühl. 

Sie beschreibt Menschen nicht als perfekt, sondern als Menschen, die Fehler machen. Die Dinge tun, die sie später bereuen. Die manchmal hinter ihren eigenen Werten zurückbleiben.

Und trotzdem erzählt sie immer wieder eine erstaunliche Geschichte: Dass Schuld nicht das letzte Wort behalten muss. Man kann sie aussprechen. Man kann um Entschuldigung bitten. Und manchmal wird sie sogar vergeben. 🤍

Nicht immer wird dadurch alles wieder gut. Aber etwas kann sich verändern.

Im Gewissen. Im Herzen. In der Art, wie man weitergeht.


Vielleicht besteht echte Stärke nicht darin, nie schuldig zu werden. Sondern darin, den Mut zu haben, sich der eigenen Schuld zu stellen. Und darauf zu vertrauen, dass ein Mensch mehr ist als seine Fehler.

📖 1. Johannes 1,9 – “Wenn wir aber unsere Sünden bekennen, dann erweist sich Gott als treu und gerecht: Er wird unsere Sünden vergeben und uns von allem Bösen reinigen.”

In diesem Sinne, hab einen guten Tag!
Deine Mandy

© Foto von Gijs Coolen auf Unsplash
Schuld und Scham – und Gottes Frage: „Wo bist Du?“

Schuld und Scham – und Gottes Frage: „Wo bist Du?“

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Ihr Lieben, es gibt zwei Gefühle, die oft verwechselt werden – und doch ganz verschieden sind: Schuld und Scham.

Schuld sagt: „Ich habe etwas falsch gemacht.“
Scham sagt: „Mit mir stimmt etwas nicht.“

Schuld kann man anschauen. Man kann sie aussprechen.
Man kann um Entschuldigung bitten. Und manchmal wird sie sogar vergeben. 🤝

Scham dagegen versteckt sich.

Sie flüstert leise:
„Wenn die anderen wüssten, wie Du wirklich bist …“
„Du bist nicht gut genug.“
„Du passt nicht hierher.“

Scham kriecht tief unter die Haut. Und oft tragen Menschen sie jahrelang mit sich herum – ohne je darüber zu sprechen.

Die Bibel erzählt schon ganz am Anfang eine bemerkenswerte Szene.

Nachdem Adam und Eva vom Baum gegessen hatten, heißt es:

„Da wurden ihnen die Augen geöffnet … und sie merkten, dass sie nackt waren.“ – 1. Mose 3,7

Der erste Reflex der Menschen war nicht Reue.

Es war Scham. Sie versteckten sich. 🌿

Vielleicht kennst Du dieses Gefühl auch.

Nicht unbedingt wegen einer großen Sache. Manchmal reicht schon ein Gedanke. Ein Fehler. Eine Geschichte aus der Vergangenheit. Und plötzlich fühlt man sich klein. Unwürdig. Als müsste man sich verstecken.

Doch interessant ist, was Gott in dieser Geschichte macht.

Er ruft nicht: „Schämt euch!“ Er ruft: „Wo bist du?“ – 1. Mose 3,9

Keine Anklage. Sondern eine Frage.
Fast so, als würde Gott sagen: Komm raus aus deinem Versteck.

Vielleicht ist das einer der wichtigsten Gedanken des Glaubens:

Gott begegnet uns nicht erst dann, wenn wir perfekt sind.
Sondern genau dort, wo wir uns am liebsten verstecken würden.

Schuld kann vergeben werden. Scham darf ans Licht kommen. 

Und manchmal beginnt Heilung genau in dem Moment, in dem ein Mensch merkt:

Ich muss mich vor Gott nicht verstecken. ❤️


Mandy

© Lizenziert unter der Unsplash+ Lizenz
Das Kreuz. Und mein Widerstand.

Das Kreuz. Und mein Widerstand.

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Kreuze haben mich lange irritiert.

Mandys kommen bekanntlich meist aus’m Osten. Ich och. 😬 Und als ich älter wurde, so langsam ins denkfähige Alter kam und meinen Blick weiter Richtung Westen richtete, begegneten sie mir gefühlt plötzlich überall.

In Kirchen. Gedenkstellen. An Wänden. Um Hälse.
Als Schmuckstück. Als Symbol.

Und als mir irgendwer erklärte, dass Jesus daran hingerichtet wurde, dachte ich sofort:
Moment mal. Das ist ein Hinrichtungsinstrument.
Jesus wurde daran hingerichtet.
Qualvoll. Öffentlich. Brutal.

Und wir hängen dieses Instrument an Wände.
Manchmal sogar mit der Figur eines gequälten Körpers daran …  
Das ist doch eigentlich verstörend.

Es klingt makaber, aber wäre er auf einem elektrischen Stuhl gestorben – würden wir uns dann kleine goldene Stühle um den Hals hängen? Würden wir das als Symbol der Hoffnung feiern?

Irgendwas daran fühlte sich für mich schräg an. Und noch schräger wurde es, als ich irgendwann hörte: „Er ist für Dich gestorben!“ – Für mich? Da zog sich innerlich etwas zusammen.

Ich will nicht, dass jemand für mich stirbt.
Ich will nicht, dass jemand meinetwegen leidet.

Das fühlt sich nicht nach Geschenk an. Eher nach einer Last.
Fast wie eine Rechnung, die ich nie begleichen kann.

Und vielleicht liegt genau da der Punkt, an dem viele innerlich aussteigen.
Ich mein, das Kreuz wirkt schnell wie ein Vorwurf.
Wie ein riesiges: „Guck mal, was Du angerichtet hast!“

Und ganz ehrlich? Wer möchte mit so einer Botschaft leben?


Aber je länger ich darüber nachgedacht habe, desto mehr hat sich mein Blick verschoben.

Das Kreuz steht für den Moment, in dem sichtbar wird, wie Liebe reagiert, wenn sie auf Hass trifft.

Jesus wird verraten. Gedemütigt. Gefoltert. Getötet.

Und er antwortet nicht mit Gegengewalt.

Er ruft keine Armee. Er verflucht niemanden. Er schlägt nicht zurück.

Er lässt den Kreislauf an sich enden.

Und vielleicht brauchte es genau das.

In unserer Welt gilt:
Wer verletzt wird, verletzt weiter.
Wer gedemütigt wird, demütigt irgendwann selbst.
Wer leidet, gibt Leid weiter.

So dreht sich alles immer weiter.

Das Kreuz ist der Punkt, an dem einer sagt: Bis hierhin. Ich mache das Spiel nicht mit.

Ich gebe die Gewalt nicht zurück. Ich halte sie aus. Und ich lasse sie an mir auslaufen.

Das ist keine göttliche Lust am Opfer. Das ist Liebe, die stark genug ist, den Kreislauf zu unterbrechen.

Und genau deshalb hat sein Tod mit Liebe zu tun.

Nicht weil Gott jemanden bestrafen musste.
Sondern weil jemand bereit war, nicht zurückzuschlagen.

Und wenn das stimmt, dann bedeutet das:
Das Letzte, was über dieser Welt gesprochen wird, ist nicht Vergeltung.
Sondern Versöhnung.

“Gott aber beweist seine Liebe zu uns dadurch, dass Christus für uns gestorben ist, als wir noch Sünder waren.“ – Römer 5,8

© Foto von Alex Slav auf Unsplash
Auf Abstand

Auf Abstand

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Manchmal ist es gar kein großes Scheitern. Kein Riesending. Kein Bruch.
Nur ein Satz. Ein Tonfall. Ein Moment, in dem man nicht der Mensch war, der man eigentlich sein wollte.

Und später kommt er dann – dieser innere Rückblick.
Nicht laut. Aber hartnäckig.

Warum habe ich nichts gesagt?
Warum habe ich nicht anders reagiert?
Ich hätte doch …

Wir sind oft gnadenlos mit uns selbst. Strenger als mit allen anderen.
Wir erklären, entschuldigen, verstehen – nur uns selbst lassen wir selten vom Haken.

Manche Schuld sitzt nicht im Gewissen, sondern im Bauch.
Als leises Ziehen. Als unterschwellige Scham. Als dieses Gefühl: Das bleibt jetzt wohl so.

Die Bibel setzt genau dort an – sie bleibt nicht bei der Schuld stehen.

In Psalm 103,12 heißt es: „So fern der Osten ist vom Westen, so fern entfernt er von uns unsere Schuld.“

Osten und Westen treffen sich nie. Man kann lange unterwegs sein – es gibt keinen Punkt, an dem sie zusammenkommen. Schuld bekommt keinen festen Platz. Sie darf nicht neben Dir herlaufen und auch nicht irgendwann wieder hervorgeholt werden.

Nicht: Du musst es wieder gutmachen.
Nicht: Denk noch ein bisschen darüber nach.
Sondern: Es darf Abstand entstehen.

Vielleicht ist Vergebung weniger ein Gefühl und mehr eine Entscheidung, sich selbst nicht länger festzuhalten und zu geißeln. Nicht, um Verantwortung abzuschieben. Sondern um wieder atmen zu können.

Gott scheint kein Sammler alter Fehler zu sein. Kein Archiv, das bei Gelegenheit geöffnet wird.
Eher einer, der sagt: Ich sehe Dich – und ich sehe mehr als das.

Vielleicht beginnt Heilung genau da: wo wir aufhören, uns ständig selbst zu verurteilen, und anfangen, uns behutsam wieder zuzutrauen. Mit dem, was war. Und dem, was trotzdem noch möglich ist.

Alles Liebe
Mandy 🤍

© Foto von Jessica Yap auf Unsplash

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