Vorurteile

9 Oktober 2026

Der Schaumkuss und wir

Mandy Gott, Miteinander, Nächstenliebe Ausgrenzung, Diskriminierung, Empathie, Geschichte, Glaube, Kommunikation, Miteinander, N-Wort, Rassismus, Respekt, Schaumkuss, Schokokuss, Sprache, Veränderung, verletzung, Vorurteile, Worte, Würde, Zigeunerschnitzel, Zuhören 16

Der Schaumkuss und wir

Da ist er.
Schokolade außen. Schaum innen. Waffel unten.
Schaumkuss. Schokokuss. Wie auch immer Du ihn nennst.

Eigentlich ziemlich unspektakulär.

Und trotzdem kann man mit seiner Bezeichnung erstaunlich schnell einen ganzen Raum in zwei Lager teilen.

Denn viele kennen dafür noch ein anderes Wort. Ein Wort, das heute deutlich seltener benutzt wird. Und über das erstaunlich viel gestritten wird.

„Aber so haben wir das doch früher immer genannt.“

Stimmt. Haben viele.

Beim Schaumkuss. Beim sogenannten Zigeunerschnitzel. Und bei anderen Begriffen, bei denen wir heute plötzlich merken: Da hängt mehr dran als nur ein paar Buchstaben.

Ich glaube, genau das macht solche Diskussionen manchmal so anstrengend.

Denn wir verteidigen oft gar nicht nur ein Wort. Wir verteidigen ein Stück Vergangenheit. Unsere Kindheit vielleicht. Unsere Gewohnheiten. Das Gefühl: So war es doch immer.

Und wenn jemand sagt, dass etwas davon heute anders gesehen wird, fühlt es sich manchmal fast so an, als würde er uns persönlich kritisieren.

Dabei meint Veränderung nicht automatisch: Du warst früher ein schlechter Mensch.

Vielleicht heißt Veränderung manchmal einfach nur: Heute weißt Du mehr.

Das N-Wort ist dafür ein ziemlich hartes Beispiel.

Viele wissen inzwischen: Das sagt man nicht.

Aber ich glaube ehrlich gesagt, viele wissen gar nicht genau, warum. Woher dieses Wort kommt. Was Menschen damit erlebt haben. Welche Geschichte darin steckt.

Und vielleicht ist genau das wichtig.

Denn Sprache ist nicht nur Sprache.

Wörter sammeln etwas ein: Erfahrungen. Bilder. Verletzungen. Geschichte.

Ein Wort kann für mich einfach nach früher klingen. Nach Süßigkeiten vom Kiosk. Nach Imbiss. Nach Oma. Nach Kindheit.

Und für einen anderen Menschen nach etwas völlig anderem.

Nach Ausgrenzung. Nach dem Gefühl, nicht dazuzugehören. Nach dem Gefühl: Du bist weniger wert.

Und irgendwie finde ich genau das spannend.

Denn wir Menschen beurteilen Worte meistens nach unserer Absicht.

„Ich meine das doch gar nicht böse.“

Und wahrscheinlich stimmt das sogar oft.

Die meisten Menschen wachen morgens nicht auf und überlegen sich, wen sie heute verletzen könnten.

Wir reden einfach. So, wie wir es gelernt haben. So, wie alle um uns herum geredet haben. So, wie es für uns normal war.

Aber vielleicht liegt genau da ein Denkfehler.

Meine Absicht entscheidet nicht allein darüber, was beim anderen ankommt.

Das kennen wir doch eigentlich alle.

Jemand sagt etwas. Für ihn nur ein Satz. Für uns trifft es genau eine alte Stelle.

Vielleicht wusste er davon nicht mal etwas. Vielleicht wollte er gar nichts Böses. Und trotzdem tut’s weh.

Ich glaube, das ist einer der schwierigsten Teile im menschlichen Miteinander: Zu akzeptieren, dass wir jemanden verletzen können, ohne verletzen zu wollen.

Und dann nicht sofort in Verteidigung zu gehen.

Nicht gleich:
„So war das doch gar nicht gemeint.“
„Jetzt stell Dich nicht so an.“
„Das hat früher auch keinen gestört.“

Sondern vielleicht erstmal: Okay. Erzähl mir mehr!

Ich finde, dafür braucht es keine perfekte politische Haltung. Nicht mal dieselbe Meinung.

Vielleicht braucht es erstmal nur Neugier.

Und Respekt.

In der Bibel steht ein ziemlich großer Satz:

„Worte haben Macht: Sie können über Leben und Tod entscheiden.“
Sprüche 18,21

Früher fand ich solche Sätze schnell ein bisschen dramatisch.

Heute nicht mehr.

Denn Worte können wirklich etwas mit Menschen machen. Sie können tragen. Sie können klein machen. Sie können Hoffnung geben. Und manche bleiben Jahre hängen. Vielleicht sogar Jahrzehnte.

Ich glaube an einen Gott, der Menschen nicht zuerst in Kategorien sieht.
Nicht oben und unten. Nicht wertvoller und weniger wertvoll.

Sondern als Menschen.
Gesehen. Gewollt. Mit Würde.

Und vielleicht verändert dieser Gedanke auch ein bisschen, wie ich mit Sprache umgehe.

Nicht aus Angst, was Falsches zu sagen.

Sondern aus der Frage: Wie möchte ich mit Menschen umgehen?

Vielleicht geht es deshalb am Ende gar nicht zuerst um: „Darf ich das noch sagen?“

Sondern eher um: „Was sage ich damit?“

Und vielleicht ist es manchmal gar kein Verlust, ein altes Wort loszulassen.
Vielleicht ist es einfach ein kleines Stück Respekt.

Der Schaumkuss schmeckt jedenfalls noch genauso.

Segenregen für Dich. 🌧️✨

Mandy

24 September 2026

Die Guten dürfen bleiben.

Mandy Miteinander, Schuld,, Sünde Barmherzigkeit, Fehler, Gnade, Jesus, Johannes8, Menschen, Menschlichkeit, Mitgefühl, Nächstenliebe, Schubladen, Schuld, Selbstgerechtigkeit, Steine, Urteil, Vergebung, Verurteilung, Vorurteile 3

Klingt erstmal vernünftig.

Die Guten dürfen bleiben.

Die Ehrlichen. Die Anständigen.
Die, die niemandem etwas tun.

Und die anderen?

Schwierig.

Wir sortieren Menschen ziemlich schnell.

Sympathisch. Unsympathisch.
Verlässlich. Rücksichtslos.
Gut. Schlecht.

Und manchmal reicht dafür erstaunlich wenig.

Eine Meinung. Ein Satz.
Eine Entscheidung.
Ein Fehler.

Bei Menschen, die wir mögen, finden wir Erklärungen.

„Der hatte gerade viel um die Ohren.“
„Das war bestimmt nicht so gemeint.“
„Jeder macht mal Fehler.“

Bei Menschen, die wir nicht mögen, wird aus demselben Fehler plötzlich Charakter.

Dann heißt es: So ist der eben.

Vielleicht kennst Du das.

Ich jedenfalls schon.

Und dann denke ich an Jesus.

Da ist diese Szene, in der eine Frau vor ihm steht, umringt von Menschen, die längst entschieden haben, auf welche Liste sie gehört.

Schuldig.

Erwischt.

Abgestempelt.

Und Jesus sagt:

„Wer von euch ohne Sünde ist, der werfe den ersten Stein.“
Johannes 8,7

Das ist kein Satz, der Schuld kleinredet.

Kein „Alles halb so wild“.
Kein „Mach einfach weiter“.

Aber es ist ein Satz, der plötzlich die Blicke verändert.

Weg von der Frau.

Hin zu denen, die schon den Stein in der Hand haben.

Und genau da wirds unangenehm.

Denn manchmal wünsche ich mir eine Welt, in der die Guten bleiben und die Schlechten verschwinden.

Bis mir auffällt:

Ich weiß gar nicht, auf welcher Liste ich selbst in jeder Geschichte stehen würde.

Vielleicht bin ich für jemanden der Mensch gewesen, der verletzt hat.
Der enttäuscht hat. Der ungerecht war.
Der zu spät gemerkt hat, was er angerichtet hat.

Wir wünschen uns oft Gnade für uns selbst und Gerechtigkeit für die anderen.

Dabei leben wir wahrscheinlich alle davon, dass Gott anders rechnet.

Nicht naiv. Nicht blind.
Aber größer als unser Urteil. ❤️

Vielleicht ist das Problem gar nicht, dass wir Gut und Böse unterscheiden.

Vielleicht beginnt es dort, wo wir glauben, wir könnten einen ganzen Menschen endgültig beschriften.

Die Guten dürfen bleiben.

Klingt erstmal vernünftig.

Bis jemand anfängt, die Liste zu schreiben …

18 September 2026

Wie tolerant bin ich wirklich?

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16 September 2026

Falsches Kreuz?

Mandy Frieden, Miteinander Demokratie, Gesellschaft, Haltung, Meinung, Menschlichkeit, Politik, Respekt, Schubladen, Streit, Toleranz, Vorurteile, Wahl, Zuhören 5

Es gibt Fragen, bei denen man inzwischen fast vorher weiß, dass es ungemütlich werden könnte.

„Und was wählst Du?“

Die Antwort besteht vielleicht nur aus drei Buchstaben.

AfD.

Und plötzlich verändert sich etwas.

Für manche ist damit eigentlich schon alles gesagt. Der Mensch gegenüber wird innerhalb weniger Sekunden einsortiert: rechts. Wütend. Ungebildet. Rassistisch. Protestwähler. Oder gleich alles zusammen.

Andersherum funktioniert es genauso.

Grün? Dann bist Du vermutlich weltfremd.
Links? Naiv.
CDU? Altmodisch.

Und irgendwann reden nicht mehr Menschen miteinander, sondern Schubladen gegeneinander.

Gerade nach Wahlen merkt man, wie tief diese Gräben inzwischen geworden sind. Die einen jubeln. Andere sind erschrocken. Manche haben Angst vor dem, was politisch kommen könnte. Andere sagen: Endlich hört uns mal jemand zu.

Und natürlich dürfen wir darüber streiten. Vielleicht müssen wir es sogar.

Demokratie braucht Widerspruch.

Nicht jede politische Forderung ist harmlos. Nicht jede Aussage verdient ein freundliches Schulterzucken. Menschenfeindlichkeit wird nicht dadurch weniger menschenfeindlich, dass sie demokratisch gewählt wurde.

Toleranz bedeutet nicht, alles richtig zu finden.

Und trotzdem frage ich mich:

Wann haben wir angefangen zu glauben, wir würden einen Menschen kennen, nur weil wir wissen, wo er sein Kreuz gemacht hat?

Vielleicht hat jemand aus Überzeugung gewählt. Vielleicht aus Wut. Vielleicht aus Angst. Aus Protest. Vielleicht fühlt er sich seit Jahren nicht gehört.

Vielleicht glaubt er Dinge, denen ich entschieden widerspreche. Vielleicht liegt er mit vielem daneben. Und vielleicht liege auch ich manchmal falsch.

Das macht nicht jede Meinung gleich richtig.

Aber es erinnert mich daran, dass hinter jedem Kreuz auf einem Wahlzettel ein Mensch sitzt, dessen Geschichte ich nicht kenne.

Und vielleicht beginnt genau dort das Schwierige.

Denn es ist leicht, einen Menschen abzuschreiben, wenn ich ihn nicht mehr als Menschen sehen muss. Wenn er nur noch „der Rechte“, „die Linke“, „der Grüne“ oder „der AfD-Wähler“ ist, muss ich mich mit ihm nicht mehr beschäftigen.

Ich muss nicht mehr zuhören. Ich muss nicht fragen, woher seine Angst kommt. Ich muss nicht herausfinden, warum er etwas glaubt.

Ich muss nur noch mein Etikett aufkleben.

Schubladen sparen verdammt viel Arbeit.

In der Bibel steht ein Satz, der heute fast ein bisschen aus der Zeit gefallen wirkt:

„Jeder Mensch sei schnell zum Hören, langsam zum Reden, langsam zum Zorn.“
– Jakobus 1,19

Schnell zum Hören.

Nicht schnell zum Antworten. Nicht schnell zum Empören. Nicht schnell zum Teilen. Nicht schnell zum Einordnen.

Zum Hören.

Vielleicht bedeutet Zuhören manchmal sogar, einem Menschen lange genug zuzuhören, bis ich verstehe, warum er etwas denkt – obwohl ich danach noch immer sage:

Nein. Da gehe ich nicht mit.

Das eine schließt das andere nicht aus.

Ich kann versuchen zu verstehen, ohne zuzustimmen. Ich kann widersprechen, ohne zu verachten.

Ich kann eine politische Haltung ablehnen, ohne daraus zu schließen, dass der ganze Mensch nichts mehr wert ist.

Jesus war darin ziemlich unbequem.

Er setzte sich mit Menschen an einen Tisch, die andere längst abgeschrieben hatten. Mit Zöllnern, die für die römische Besatzungsmacht arbeiteten. Mit Frommen. Mit Außenseitern. Mit Menschen, bei denen viele vermutlich gesagt hätten: Mit denen doch nicht.

Und selbst unter seinen engsten Leuten saßen Menschen nebeneinander, die politisch vermutlich Welten trennten: Matthäus, der frühere Zöllner und damit Teil des römischen Systems – und Simon, der Zelot, ein Mann aus einem Umfeld, das sich gegen eben diese römische Herrschaft stellte.

Menschen, die politisch vermutlich nicht selbstverständlich am selben Tisch gelandet wären.

Bei Jesus schon.

Vielleicht ist das einer der Gedanken, die wir gerade wieder brauchen:

Ein gemeinsamer Tisch bedeutet nicht automatisch eine gemeinsame Meinung.

Manchmal bedeutet er nur:

Ich erkenne an, dass Du ein Mensch bist.

Dass Du mehr bist als Deine politische Entscheidung.

Dass ich Dir widersprechen darf, ohne Dich aus meiner Vorstellung von Menschlichkeit zu streichen.

Vielleicht ist genau das momentan die schwierigere Form von Haltung.

Nicht lauter zu werden. Nicht jeden überzeugen zu müssen. Sondern auszuhalten, dass jemand anders denkt – und trotzdem im Gespräch zu bleiben, solange Gespräch möglich ist.

Denn natürlich gibt es Grenzen.

Wo Menschen bedroht, erniedrigt oder entrechtet werden sollen, reicht ein freundliches „Wir sehen das eben unterschiedlich“ nicht.

Haltung braucht Grenzen.

Aber vielleicht braucht sie ebenso etwas anderes:

Neugier. Zuhören. Die Bereitschaft, hinter eine Meinung zu schauen.

Und die Demut zu wissen, dass auch meine eigene Sicht nicht automatisch dadurch vollkommen wird, dass ich sie für die richtige halte.

Vielleicht zeigt sich Demokratie deshalb nicht nur darin, wo wir unser Kreuz machen.

Sondern auch darin, was danach passiert.

Ob wir den anderen noch ansehen können. Ob wir noch miteinander reden. Ob wir noch zuhören.

Oder ob drei Buchstaben reichen, damit aus einem Menschen nur noch „einer von denen“ wird.

Komm gut durch den Tag.
Mandy

14 September 2026

Nur ein paar Meter

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Manchmal muss man nicht weit gehen, um zu merken, wie unterschiedlich Leben sein kann.

Manchmal beginnt eine andere Welt nicht ein paar Straßen weiter. Sondern ein paar Meter. Menschen schlafen in Hauseingängen, unter Brücken oder auf Bahnhöfen. Manche konsumieren. Nicht am Wochenende auf einer Party, sondern morgens. Mittags. Abends.

Nicht unbedingt, um Spaß zu haben. Eher, um den Tag auszuhalten. Um nicht zu frieren. Nicht zu fühlen. Nicht zu zittern. Nicht zusammenzubrechen.

Natürlich ist nicht jeder obdachlose Mensch abhängig. Und nicht jeder abhängige Mensch lebt auf der Straße.

Aber wer durch größere Städte läuft, sieht sie. Diese Welt, die gleichzeitig mitten unter uns liegt und doch erstaunlich unsichtbar bleibt.

Menschen gehen zur Arbeit. Kaufen Coffee to go. Telefonieren. Treffen Freunde. Und wenige Meter weiter sitzt jemand auf dem Boden und versucht einfach, durch diesen Tag zu kommen.

In einer Geschichte von Jesus lebt ein reicher Mann in großem Wohlstand. Und direkt vor seiner Tür liegt Lazarus.

Arm. Krank. Hungrig.

In Lukas 16 heißt es: „Vor dem Tor seines Hauses lag ein armer Mann namens Lazarus. Sein Körper war mit Geschwüren bedeckt. Er wäre schon froh gewesen, wenn er seinen Hunger mit den Resten vom Tisch des reichen Mannes hätte stillen dürfen.“ – Lukas 16,20–21

Mich beschäftigt daran gar nicht zuerst, dass der eine reich und der andere arm ist. Sondern diese Tür.

Sie leben praktisch nebeneinander. Der eine hinter ihr. Der andere davor.

Zwei Leben, die sich räumlich beinahe berühren – und trotzdem Welten voneinander entfernt sind.

Vielleicht ist unsere Zeit gar nicht so anders.

Wir steigen über niemanden wortwörtlich hinweg. Meistens jedenfalls.

Aber wir lernen erstaunlich gut, wegzuschauen. Vielleicht auch, weil Hinsehen unangenehm ist. Weil wir nicht wissen, was wir tun sollen. Weil jemand nach Alkohol stinkt. Weil er verwirrt spricht. Weil wir Angst haben.

Oder weil irgendwann dieser Gedanke auftaucht: Der hat sich das doch selbst ausgesucht.

Vielleicht hat er Entscheidungen getroffen, die ich nicht getroffen hätte. Vielleicht hat er Fehler gemacht. Vielleicht sogar sehr viele.

Aber ich kenne den Weg nicht, der ihn bis zu diesem Gehweg geführt hat.

Ich kenne seine Kindheit nicht. Seine Verluste nicht. Seine Erkrankungen nicht. Seine erste Nacht auf der Straße nicht. Und auch nicht den Moment, in dem aus Konsum Abhängigkeit geworden ist.

Nicht jeder Mensch ist in der Lage, sich selbst aus so einem Leben herauszuziehen.

Manche sind so krank, dass schon ein ganz normaler Tag kaum zu schaffen ist. Manche können ihren Alltag nicht gut strukturieren, Zusammenhänge schwer überblicken oder Entscheidungen treffen, deren Folgen sie selbst kaum einschätzen können.

Dazu kommen Sucht, Angst, Scham, Misstrauen.

Und dann erwarten wir Dinge, die für uns selbstverständlich wirken: pünktlich irgendwo erscheinen. Briefe öffnen. Formulare verstehen. Telefonieren. Hilfe suchen. Und diese Hilfe dann auch noch annehmen.

Von außen klingt das schnell: „Der muss doch nur …“

Aber vielleicht liegt genau darin unser Irrtum. Vielleicht kann er dieses „nur“ gerade nicht.

Vielleicht erzählt Jesus die Geschichte von Lazarus deshalb so unbequem. Weil Lazarus nicht irgendwo weit weg liegt. Er liegt vor der Tür. Mitten im Blickfeld.

Deutschland ist ein reiches Land. Und gleichzeitig schlafen Menschen draußen.

Menschen konsumieren, um die Stunden auszuhalten, die andere einfach Alltag nennen.

Menschen fallen durch Netze, von denen wir gern glauben, sie würden jeden auffangen.

Vielleicht können wir nicht jeden retten. Und vielleicht wäre schon dieses Wort zu groß. Aber wir können aufhören, so zu tun, als wüssten wir, warum jemand dort gelandet ist.

Vielleicht ist der Mensch auf dem Boden nicht zuerst ein „Junkie“, ein „Penner“ oder „der Obdachlose“. Vielleicht ist er zuerst einfach jemand.

Jemand mit einer Geschichte. Mit Fehlern. Mit Verletzungen. Mit Grenzen. Mit Würde. ❤️

Wir leben in derselben Stadt. Manchmal nur wenige Meter voneinander entfernt. Und trotzdem kann zwischen zwei Leben eine ganze Welt liegen.

Bis morgen. Und bis dahin: sei gut zu Dir. ❤️

Mandy

20 August 2026

Die Seele darf zum Arzt

Mandy Heilung, Krankheit, Persönliches Gebet, Gesundheit, Glaube, Gottvertrauen, Heilung, Hilfe, Medikamente, Mut, Psyche, Psychiatrie, psychische Erkrankung, Scham, Seele, Selbstfürsorge, Therapie, Verletzlichkeit, Vorurteile 22

Guten Morgen, Du Mensch 😊

heute wird es ein wenig persönlicher.

Meine Zeit im Rettungsdienst gehört zu den prägendsten meines Lebens. 🚑

Ich habe dort viel gelernt. Über den menschlichen Körper. Über Notfälle, die sich nicht an Uhrzeiten halten. Vor allem aber von Menschen – und darüber, wie verletzlich wir sind.

Wenn jemand keine Luft bekam, fragten wir nicht, ob er sich nicht einfach zusammenreißen könne. Wenn ein Herz aus dem Takt geriet, empfahlen wir weder positives Denken noch ein längeres Gebet. Und bei einem gebrochenen Bein suchte niemand zuerst nach persönlicher Schuld oder einer geistlichen Ursache.

Wir halfen.

Mich interessierte dabei immer auch das, was kein Monitor anzeigen und kein Röntgenbild sichtbar machen kann: die Seele eines Menschen. Vielleicht habe ich auch deshalb später Psychologie im Fernstudium studiert.

Doch weder Wissen noch eine Uniform machen unverwundbar.

Psychische Erkrankungen begleiten mich schon lange. Ich habe anderen geholfen und brauchte gleichzeitig selbst Hilfe. Vielleicht sind Helfende und Hilfebedürftige ohnehin keine zwei verschiedenen Gruppen.

Heute sitze ich selbst einer Psychiaterin gegenüber. Nicht beruflich, sondern als Patientin.

Eigentlich sollte ich dort regelmäßiger sitzen. Aber nun ja – zu wissen, was einem guttäte, und es tatsächlich zu tun, sind manchmal zwei verschiedene Dinge. Auch bei mir.

Denn auch meine unsichtbaren Erkrankungen brauchen medizinische Begleitung.

Im Gehirn ist dabei nicht einfach ein einzelner Schalter kaputt. Meist wirken Veranlagung, Erfahrungen, Belastungen und biologische Vorgänge zusammen. Gehirnnetzwerke und Botenstoffsysteme können anders arbeiten.

Vieles daran ist noch nicht vollständig verstanden.

Aber unsichtbar bedeutet nicht eingebildet.

Meine Verletzungen tragen keinen Verband. Manchmal schlägt mein Inneres Alarm, obwohl es um mich herum gerade still ist. Manchmal geht mein Bewusstsein gewissermaßen auf Abstand.

Ich lasse mir helfen.

Nicht, weil ich zu schwach bin. Nicht, weil ich versagt habe. Und auch nicht, weil mein Glaube zu klein wäre.
Sondern weil eine unsichtbare Erkrankung trotzdem eine Erkrankung bleibt. 🩹

Doch psychische Erkrankungen behandeln wir oft anders als körperliche.

Über Psychiatrie wird noch immer leiser gesprochen. Menschen fürchten die Diagnose, die Medikamente, das Urteil der anderen. Oder sie sagen sich:

So schlimm ist es nicht.
Ich muss mich nur zusammenreißen.
Ich schaffe das allein.

Eine Depression wird zur Faulheit. Eine Angststörung zur Überempfindlichkeit. Eine Persönlichkeitsstörung zum schlechten Charakter. Menschen mit Schizophrenie gelten plötzlich als unberechenbar.

Und dort, wo Glaube eine Rolle spielt, kommen manchmal noch geistliche Erklärungen hinzu.

Dann wird eine Depression zur Glaubenskrise. Eine Traumafolge zum Zeichen dafür, dass jemand nicht vergeben kann. Schizophrenie wird mit Dämonen erklärt. Und selbst ein religiöser Wahn kann wie besondere Nähe zu Gott erscheinen.

Du musst mehr beten.
Du darfst diesen Gedanken keinen Raum geben.
Du musst Gott einfach stärker vertrauen.

Andere Worte. Derselbe Vorwurf: Du bist selbst schuld.

So trägt ein Mensch irgendwann nicht nur seine Krankheit. Sondern auch noch die Scham dafür.
Dabei ist eine Therapie keine Niederlage.
Eine Tablette kein persönliches Versagen – und auch kein Gegengebet. 💊

Eine psychiatrische Diagnose sagt nichts über den Wert eines Menschen aus. Und ebenso wenig darüber, wie nah oder fern er Gott ist.

Natürlich kann Glaube tragen. Ein Gebet kann Halt geben. Eine Gemeinde kann auffangen. 🙏

Aber Glaube muss nicht behandeln, um wertvoll zu sein. Und medizinische Hilfe muss Gott nicht ausschließen, um helfen zu dürfen.

„Einer trage des andern Last“, steht in Galater 6,2.

Da steht nicht, dass wir die Last zuerst erklären oder beurteilen müssen.

Vielleicht bedeutet Tragen manchmal ganz praktisch: die Veränderung ernst nehmen. Gemeinsam einen Therapieplatz suchen. Zum Arzt mitgehen. In einer akuten Krise Hilfe holen. Oder einfach dableiben, ohne aus einer Krankheit eine Charakterschwäche oder Glaubensprüfung zu machen.

Die Seele darf zum Arzt.

Sie darf Hilfe brauchen. Sie darf Medikamente brauchen. Sie muss ihre Wunden nicht erst sichtbar machen, damit sie ernst genommen werden.

Ob Du es Mut nennst, Vernunft oder Gottvertrauen: Manchmal beginnt Hilfe mit einer Hand, die zum Handy greift, um einen Termin zu vereinbaren. ❤️

Und ja – ich nehme diesen letzten Satz ausdrücklich auch für mich selbst mit. 😉

Komm gut durch den Tag und pass auf Dich auf.

Bis morgen!
Mandy

30 Juli 2026

Der christliche Stempel

Mandy Glaube, Jesus, Miteinander Auslegung, Barmherzigkeit, Bibel, biblisch, christlich, Glaube, Jesus, Menschlichkeit, Nächstenliebe, Prägung, Schubladendenken, Suche, unbiblisch, unchristlich, Urteile, Vorurteile, Wahrheit, Zweifel 4

C h r i s t l i c h.
U n c h r i s t l i c h.

B i b l i s c h.
U n b i b l i s c h.

Manchmal benutzen wir diese Wörter, als hätten wir einen Stempel in der Hand.

Einmal kurz prüfen.
Draufdrücken.
Fall erledigt.

Dieser Lebensentwurf: unbiblisch.
Jenes Verhalten: unchristlich.
Dieser Mensch: auf dem falschen Weg.

Ich merke, dass ich diese Begriffe nicht besonders mag.

Nicht, weil ich glaube, dass sowieso alles richtig ist.
Oder weil die Bibel nichts zu sagen hätte.

Aber weil Menschen keine Karteikarten sind.

Wir kennen ihre Geschichte nicht.
Nicht ihre Verletzungen.
Nicht die Nächte, in denen sie mit Gott gerungen haben.
Nicht die Gründe für ihre Entscheidungen.

Und selbst bei der Bibel ist es oft nicht so einfach, wie wir gern tun.

Wir lesen.
Wir deuten.
Wir gewichten.

Und manchmal kommen Menschen, die dieselbe Bibel lesen, zu ziemlich unterschiedlichen Antworten.

„Unbiblisch“ klingt dann schnell, als hätte Gott selbst das Urteil gesprochen.

Dabei war es vielleicht erst einmal nur ich.

Meine Auslegung.
Meine Prägung.
Meine Grenze.

Jesus konnte sehr klar sein.

Aber auffällig oft war er besonders klar gegenüber denen, die genau zu wissen glaubten, wer richtig und wer falsch war.

Als er mit Menschen am Tisch saß, die längst ihren Stempel bekommen hatten, wurde er dafür kritisiert.

Seine Antwort:

„Geht aber hin und lernt, was das heißt: ›Barmherzigkeit will ich und nicht Opfer.‹“
Matthäus 9,13 – Lutherbibel 2017

Geht hin und lernt.

Vielleicht ist das der entscheidende Satz.

Selbst die, die ihre Bibel kannten, waren offenbar noch nicht fertig mit dem Verstehen.

Vielleicht sind wir es auch nicht.

Viele Leser bezeichnen unendlichgeliebt.de und das SeelenFutter als „christlich“.

Ich selbst tue das nie.

Nicht, weil ich meinen Glauben verstecken möchte.
Der steckt hier überall drin.

In meinen Fragen.
In meiner Hoffnung.
In den Geschichten der Bibel, an denen ich mich festhalte und manchmal auch reibe.

Aber ich bin keine, die die Wahrheit mit Löffeln gefressen hat.

Ich bin Suchende.

Und ich schreibe Gedanken.
Menschliche Gedanken.

Das Wort „christlich“ beschreibt für mich nicht nur.

Es trennt auch.

Es sagt: Das hier gehört dazu.
Und etwas anderes offenbar nicht.

Aber ich möchte nicht, dass schon vor dem ersten Satz geklärt ist, wer sich angesprochen fühlen darf.

Vielleicht liest hier jemand mit, der sich niemals „christlich“ nennen würde.

Und erkennt sich trotzdem darin.

Vielleicht muss ich nicht auf alles einen Stempel drücken.

Vielleicht darf manches eine offene Frage bleiben.

Und vielleicht beginnt das, was wir „christlich“ nennen, manchmal genau dort:

nicht beim schnellen Urteil.

Sondern beim Menschen.

Hab einen guten Tag!
Mandy

26 Juni 2026

Mittags am Brunnen

Mandy Jesus, Mensch, Begegnung, Einsamkeit, Frau am Brunnen, Jesus am Brunnen, Johannes 4, lebendiges Wasser, Rückzug, Samariterin, Scham, Vorurteile 3

Hey, guten Morgen!

Sag mal, kennst Du die Geschichte von Jesus und der Frau am Brunnen?

Sie kommt mittags zum Wasserholen. In der größten Hitze.
Zu einer Zeit, in der vermutlich kaum jemand freiwillig mit einem Krug zum Brunnen läuft.

Vielleicht war das Zufall. Vielleicht auch nicht.

Vielleicht war genau das der Plan: gehen, wenn keiner da ist. Schnell hin. Wasser holen. Wieder weg. Keine Fragen. Kein Gerede. Kein Mensch, dem sie erklären muss, warum sie so ist, wie sie ist.

Ehrlich? Ich kenne das irgendwie.

Wenn ich an der Wohnungstür stehe, Stimmen im Hausflur höre und noch einen Moment warte.

Nicht, weil ich Menschen hasse. Nicht, weil ich unfreundlich sein will.
Manchmal hab ich einfach keinen Bock auf Begegnung.
Keinen Smalltalk. Kein „Na, alles gut?“
Kein Gesicht für eine Antwort, die freundlich klingen soll, obwohl die ehrliche Version viel zu lang wäre.

Vielleicht kennst Du solche Momente auch.

Wenn Du einen anderen Weg nimmst.
Wenn Du kurz so tust, als wärst Du beschäftigt.
Wenn Du hoffst, dass niemand fragt.

Diese Frau am Brunnen hatte Geschichte.

Das merkt man später im Gespräch. Da wird deutlich: Ihr Leben war nicht glatt. Nicht einfach.

Über diese Frau wurde viel geredet.

Du weißt schon: viel Meinung für wenig Wissen.

Als wäre sofort klar, „was für eine“ sie gewesen sein muss.

Aber das Leben ist selten so einfach.

Vielleicht war sie schuldig. Vielleicht verletzt. Vielleicht verlassen. Vielleicht verwitwet. Vielleicht abhängig. Vielleicht von allem etwas. Ich hab keine Ahnung.

Aber eins berührt mich: Jesus schaut sie nicht mit fremden Urteilen an.

Er sieht nicht nur das, was andere über sie erzählen.
Nicht nur ihre Brüche. Nicht nur ihre Fehler.
Nicht nur ihre Entscheidungen.

Er sieht ihre Geschichte, aber er benutzt sie nicht gegen sie.

Jesus sitzt dort am Brunnen.

Müde. Durstig.

Menschlich.

Und er spricht sie an.

Das allein war damals schon ungewöhnlich. Ein jüdischer Mann spricht eine samaritanische Frau an. Öffentlich. Direkt. Ohne Abstand, ohne diesen Blick von oben herab.

Nicht mit einem Urteil. Nicht mit einem Etikett.
Nicht mit diesem Blick, der schon alles zu wissen meint.

Sondern mit einem Satz, der fast schlicht klingt: „Gib mir zu trinken.“ – Johannes 4,6–18

Er braucht etwas. Von ihr.

Wasser.

Jesus trifft sie an einem Ort, an dem sie vielleicht niemanden treffen wollte.
Und er sieht sie. Das ist schön.

Eine Begegnung, in der ein Mensch gesehen wird, ohne auf seine Geschichte reduziert zu werden. Das bekommen wir Menschen nicht so oft hin. Wir sehen schnell einen Ausschnitt und halten ihn für das Ganze.

Einen Satz. Eine Entscheidung.
Einen Fehler. Einen Ruf.

Einen Moment, in dem jemand anders war, als wir ihn gern gehabt hätten.

Und manchmal haben wir selbst Angst, genau so gesehen zu werden.
Nur als das, was schiefging. Nur als das, was andere weitererzählen könnten.

Ich glaube: Gott kennt auch diese Wege.

Den gemiedenen Hausflur. Den Brunnen mitten am Tag.

Nicht, um uns dort festzuhalten. Sondern um uns dort zu begegnen.

Nicht mit dem Blick, der Dich klein macht.
Nicht mit dem Etikett, das an Dir kleben bleibt.
Sondern mit einem Blick, der mehr sieht.

Dich.

Nicht nur Deine Geschichte. Nicht nur das, was andere daraus machen.

Du bist gesehen. Nicht abgestempelt.

Gesehen. ❤️

Alles Liebe!
Deine Mandy

10 Juni 2026

Du bist keine Streitfrage.

Mandy Frieden, Liebe, Miteinander Ausgrenzung, Glaube, Homosexualität, Jakobus 1, Kirche, LGBTQ, Liebe, Menschlichkeit, Nächstenliebe, queer, Schubladen, Streitfrage, Urteil, verletzung, Vorurteile, Wahrheit, Würde, Zugehörigkeit, Zuhören 6

Ihr Lieben, manchmal reicht ein Thema, und die Stimmung im Raum kippt.

LGBTQ zum Beispiel.

Und kaum ist das Wort da, sind oft auch schon Meinungen da.
Sätze. Bibelstellen. Warnungen. Schubladen.

Manche reden dann sehr schnell.
Sehr sicher. Sehr grundsätzlich. Sehr „man wird ja wohl noch sagen dürfen“.

Da wird diskutiert. Eingeordnet. Gewarnt. Zitiert.

Und manchmal sitzt vielleicht jemand still daneben und merkt: Es geht gerade um mich.

Nicht theoretisch. Sondern persönlich.

Um mich.

Um mein Leben.
Meine Liebe.
Meine Angst.
Meine Geschichte mit Gott.
Um die Frage, ob für mich hier überhaupt Platz ist.

Leute, ich frage mich, wie oft Menschen nicht an Gott scheitern, sondern an dem, was andere in Gottes Namen über sie sagen.

Haben wir den Menschen dahinter denn überhaupt gehört?

Ich meine nicht das Thema.
Nicht die Debatte.
Nicht die Schlagzeile.

Den Menschen.

Mit seiner Geschichte.
Mit seiner Angst.
Mit seinem Hoffen.
Mit dem, was vielleicht schon über ihn gesagt wurde.
Mit dem, was Kirche, Familie oder andere Menschen in ihm verletzt oder kaputtgemacht haben.

Manchmal benutzen wir Worte wie Messer und wundern uns dann, dass jemand blutet.

Aber Wahrheit ohne Liebe wird schnell zur Klinge.

Vielleicht beginnt Nächstenliebe nicht damit, dass ich alles sofort verstehe. Nicht mal damit, dass ich allem zustimme. Aber wenn meine Wahrheit einen Menschen nur kleiner, einsamer und beschämter zurücklässt, sollte ich mich fragen, ob sie noch nach Jesus klingt.

Vielleicht beginnt Nächstenliebe viel früher.

Da, wo ich langsamer werde. Wo ich nicht sofort antworte.
Nicht sofort bewerte. Nicht sofort erkläre, was richtig und falsch ist.

Sondern erst mal zuhöre.

Jakobus schreibt: „Jeder Mensch sei schnell zum Hören, langsam zum Reden, langsam zum Zorn.“
Jakobus 1,19

Schnell zum Hören.

Das klingt einfacher, als es ist.

Denn Hören bedeutet: Ich halte es aus, dass der andere nicht in meine fertige Schublade passt.

Ich lasse ihn Mensch sein, bevor ich ihn beurteile.

Mit Würde.
Mit Narben.
Mit Sehnsucht.
Mit Gottesbild.
Mit Fragen.
Mit Hoffnung.

Vielleicht beginnt Liebe genau dort, wo ich aufhöre, über Menschen zu reden, als wären sie nicht im Raum.

Es braucht nicht den perfekten Satz. Nicht die richtige Meinung. Nicht das schnelle Urteil.

Sondern ein offenes Ohr. Ein weicheres Herz.
Und den Mut, einen Menschen nicht wie eine Streitfrage zu behandeln.

Versuchen wir’s?

Willkommen zum SeelenFutter und hab einen schönen Tag!

Mandy

20 Mai 2026

Gut. Böse. Und ich mittendrin.

Mandy Leben leben, Mensch,, Miteinander Bibel, Charakter, Gewissen, Gnade, Gut und Böse, Jesus, Matthäus 7, Menschlichkeit, Schuld, Selbstgerechtigkeit, Selbstreflexion, Splitter und Balken, Urteilen, Verantwortung, Vergebung, Vorurteile 4

Ihr Lieben,

gibt es eigentlich gute und schlechte Menschen?

Manchmal wäre es ja fast beruhigend, wenn die Welt so einfach wäre.

Hier die Guten.
Dort die Bösen.

Hier die, die es richtig machen.
Dort die, vor denen man sich in Acht nehmen muss.

Schublade auf.
Mensch rein.
Schublade zu.

Fertig.

Nur leider funktioniert das Leben nicht so sauber.

Natürlich gibt es Menschen, die Schlimmes tun.
Menschen, die verletzen.
Lügen. Ausnutzen. Zerstören.
Manche nicht aus Versehen, sondern immer wieder.

Und ich finde wichtig, das nicht kleinzureden.

Böses bleibt böse.
Schuld bleibt Schuld.
Verantwortung bleibt Verantwortung.

Aber trotzdem frage ich mich:

Ist ein Mensch dann ein schlechter Mensch?
Oder ein Mensch, in dem etwas Schlechtes Raum bekommen hat?

Vielleicht klingt das nach Haarspalterei.

Aber ich glaube, dazwischen liegt eine ganze Menge.

Denn sobald ich andere Menschen einfach als „schlecht“ abstemple, passiert etwas Merkwürdiges:

Ich selbst stehe plötzlich ziemlich gut da.

Ich bin dann auf der richtigen Seite.
Bei den Anständigen.
Bei denen, die es besser wissen.

Und ganz ehrlich?

Das fühlt sich manchmal viel zu angenehm an.

Denn dann muss ich nicht mehr so genau hinschauen.
Nicht auf meine eigenen Gedanken.
Nicht auf meine Härte.
Nicht auf meinen Neid.
Nicht auf meine kleinen Gemeinheiten, die ich vielleicht nie ausspreche, aber trotzdem denke.

Nicht auf die Kälte in mir, wenn mir jemand zu anstrengend wird.
Nicht auf mein Rechthabenwollen.
Nicht auf meine Lust, andere innerlich kleiner zu machen.

Jesus sagt einmal:

„Warum siehst Du den Splitter im Auge Deines Bruders, aber den Balken in Deinem eigenen Auge bemerkst Du nicht?“ – Matthäus 7,3

Autsch.

Ich glaube, er sagt das nicht, weil alles egal ist.

Nicht, weil man nichts mehr benennen darf.
Nicht, weil man Unrecht weglächeln soll.
Nicht, weil Täter keine Verantwortung tragen.

Sondern weil der Blick auf andere so schnell scharf wird.

Und der Blick auf mich selbst so schnell verschwimmt.

Ich sehe den Splitter beim anderen oft gestochen klar.

Seinen Ton.
Seinen Fehler.
Seine Schuld.
Seine Unmöglichkeit.

Aber meinen eigenen Balken?

Den nenne ich dann Persönlichkeit.
Schutzmechanismus.
Schlechten Tag.
War halt nicht so gemeint.

Vielleicht ist kein Mensch nur gut.
Und vielleicht ist kein Mensch nur schlecht.

Vielleicht sind wir alle fähiger zum Guten, als wir manchmal glauben.
Und fähiger zum Bösen, als uns lieb ist.

Das ist unbequem. Aber vielleicht auch ehrlich.

Denn wenn ich weiß, dass auch in mir dunkle Ecken wohnen, werde ich hoffentlich vorsichtiger.

Vorsichtiger mit schnellen Urteilen.
Vorsichtiger mit großen Etiketten.
Vorsichtiger mit diesem Satz: „So jemand bin ich nicht.“

Vielleicht wäre ehrlicher:

So jemand will ich nicht sein.

Und genau deshalb muss ich hinschauen.

Nicht panisch.
Nicht voller Selbsthass.
Aber wach.

Was füttere ich in mir?
Was lasse ich wachsen?
Welchen Gedanken gebe ich Raum?
Welche Grenze ziehe ich, bevor aus Bitterkeit etwas Größeres wird?

Ich glaube nicht, dass Gott uns in Schubladen sortiert.

Gut.
Schlecht.
Brauchbar.
Verloren.

Ich glaube, Gott sieht tiefer.

Er sieht Schuld, ohne sie schönzureden.
Er sieht Wunden, ohne sie als Entschuldigung für alles zu nehmen.
Er sieht, was ein Mensch getan hat.
Und er sieht, was aus einem Menschen noch werden könnte.

Vielleicht ist das Gnade.

Nicht: Alles ist halb so wild.

Sondern: Du bist mehr als Dein schlechtester Moment.
Aber Du bist auch verantwortlich für das, was Du daraus machst.

Und vielleicht beginnt Gutsein nicht damit, dass ich mich zu den Guten zähle.

Sondern damit, dass ich ehrlich bleibe.

Auch über mich.