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Demut

Wann wird Meinung zu Identität?

Wann wird Meinung zu Identität?

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Wann wird aus „Das denke ich“ eigentlich „Das bin ich“?

Vielleicht passiert das ganz langsam.

Eine Meinung beginnt oft ziemlich harmlos. Wir lesen etwas. Wir erleben etwas. Wir hören Argumente, machen Erfahrungen, bilden uns ein Urteil.

Und irgendwann gehört diese Haltung zu uns. Nicht nur zu unserem Denken, sondern zu unserem Selbstbild.

Dann heißt es nicht mehr nur: „Ich glaube, dass …“

Sondern:

„Ich bin jemand, der so denkt.“

Und genau da wird es spannend.

Denn wenn jemand dann meine Meinung kritisiert, fühlt es sich plötzlich nicht mehr nur nach Widerspruch an. Es fühlt sich an wie ein Angriff auf mich. Auf meine Werte. Auf meine Zugehörigkeit. Auf das, was ich für richtig halte. Vielleicht sogar auf die Gruppe, zu der ich mich zähle.

Das passiert bei ganz unterschiedlichen Themen. In der Politik. Im Glauben. Bei Erziehung, Gesundheit, Klima, Sexualität oder Lebensstil.

Eigentlich überall dort, wo wir nicht nur eine Meinung haben, sondern anfangen, uns über sie zu definieren.

Und je mehr eine Meinung Teil meiner Identität wird, desto schwerer wird es, sie überhaupt noch zu hinterfragen.

Denn dann müsste ich nicht nur einen Gedanken ändern. Vielleicht müsste ich auch ein Stück von mir selbst neu sortieren.

Das erklärt vielleicht, warum manche Diskussionen so schnell eskalieren. Warum Menschen lauter werden, obwohl sie eigentlich nur überzeugen wollten. Warum Gegenargumente manchmal gar nichts mehr bringen. Warum wir Informationen plötzlich danach sortieren, ob sie zu unserem Bild passen.

Und warum es sich manchmal fast bedrohlich anfühlt, wenn jemand etwas sagt, das unsere Sicht ins Wanken bringt.

Vielleicht verteidigen wir in solchen Momenten gar nicht nur eine Meinung.

Vielleicht verteidigen wir uns selbst.

In der Bibel steht ein Satz, den ich dafür ziemlich wohltuend finde:

„Denn unser Wissen ist Stückwerk.“
– 1. Korinther 13,9

Stückwerk.

Nicht wertlos. Nicht bedeutungslos. Aber eben auch nicht vollständig.

Vielleicht ist das eine ziemlich gute Erinnerung.

Ich darf überzeugt sein, ohne zu glauben, dass ich alles verstanden habe.

Ich darf Haltung haben, ohne mich mit meiner Haltung vollständig gleichzusetzen. Ich darf sagen: „Das denke ich heute.“ Und trotzdem offenlassen, dass ich morgen vielleicht etwas dazulerne.

Vielleicht sogar meine Meinung ändere.

Das klingt manchmal nach Schwäche.

Dabei braucht es oft ziemlich viel Stärke, zu sagen:

„Da habe ich mich geirrt.“

Oder:

„So habe ich es früher gesehen. Heute sehe ich es anders.“

Denn wenn meine Meinung mein ganzes Ich geworden ist, fühlt sich Veränderung schnell wie Verrat an. An mir selbst. An meiner Gruppe. An den Menschen, mit denen ich bisher übereingestimmt habe.

Aber vielleicht ist Veränderung gar kein Verrat.

Vielleicht ist sie manchmal einfach ein Zeichen dafür, dass ich weitergedacht habe. Dass ich neue Erfahrungen gemacht habe. Dass ich Dinge gesehen habe, die ich vorher nicht sehen konnte.

Und vielleicht ist die wichtigere Frage deshalb gar nicht:

„Welche Meinung habe ich?“

Sondern:

„Wer bin ich noch, wenn ich meine Meinung ändere?“


Vielleicht wäre eine gute Antwort: Immer noch ich.

Nur mit einem Gedanken mehr. Oder mit einem weniger.

Und vielleicht mit etwas mehr Demut darüber, dass kein Mensch das Ganze sieht.


Oh happy Day!
Deine Mandy

© Foto von Erik Mclean auf Unsplash
Eine Bibel. Viele Kirchen.

Eine Bibel. Viele Kirchen.

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Katholisch. Evangelisch. Orthodox. Freikirchlich. Charismatisch. Liberal. Konservativ.

Alle glauben an denselben Gott. Alle lesen weitgehend dieselbe Bibel. Und trotzdem kommen sie zu völlig unterschiedlichen Erkenntnissen.

Die einen taufen Babys, die anderen nur Erwachsene. Hier dürfen Frauen predigen, dort nicht. Was für manche Liebe ist, nennen andere Sünde. Und alle sagen: Das steht so in der Bibel.

Wie kann das sein?

Noch schwieriger wird die Frage, wenn alle um Erkenntnis bitten. Widerspricht der Heilige Geist sich selbst? Spricht Gott so undeutlich? Oder sind wir Menschen einfach ziemlich gut darin, unserer eigenen Stimme einen göttlichen Klang zu geben?

Vielleicht lesen wir die Bibel nicht nur, um Gott zu finden. Vielleicht suchen wir darin auch Sicherheit.

Denn es ist schwer auszuhalten, dass ein anderer Christ dieselbe Stelle liest und etwas anderes darin erkennt. Seine Sicht stellt schließlich nicht nur unsere Meinung infrage. Sie berührt das Fundament, auf dem wir stehen.

Wenn er recht haben könnte – was bedeutet das dann für mich? Für meine Gemeinde? Für das, was ich jahrelang geglaubt und vielleicht auch anderen beigebracht habe?

Manche Überzeugung verteidigen wir deshalb nicht nur, weil wir sie für wahr halten, sondern weil an ihr Zugehörigkeit hängt. Familie. Freunde. Heimat. Das Gefühl, auf der richtigen Seite zu stehen.

Aus einer Auslegung wird eine Tradition. Aus einer Tradition wird Identität. Und aus Identität irgendwann eine Grenze, die niemand mehr infrage stellen darf.

Manchmal verteidigen wir gar nicht Gott. Wir verteidigen die Welt, in der wir gelernt haben, an ihn zu glauben.

Paulus schreibt: „Denn unser Wissen ist Stückwerk.“ (1. Korinther 13,9)

Nicht die Wahrheit ist Stückwerk. Unser Wissen ist es.

Trotzdem sprechen Christen oft über ihre Erkenntnis, als wäre sie mit der Wahrheit identisch. Aus „So verstehe ich diese Stelle“ wird: „So meint Gott das.“ Und aus einem anderen Verständnis wird schnell fehlender Glaube, Verführung oder Sünde.

Aber was, wenn nicht nur der andere sich irren könnte? Was, wenn ich es bin?

Was bleibt von meinem Glauben, wenn eine Überzeugung ins Wanken gerät, die ich jahrelang für Gottes Wahrheit gehalten habe?

Vielleicht fürchten wir diese Frage, weil dabei mehr ins Wanken geraten könnte als eine einzelne Meinung: unser Bild von Gott, unsere Gemeinschaft – und manche Entscheidung, die wir in der Überzeugung getroffen haben, Gottes Willen zu kennen.

Doch zerbricht Gott wirklich, wenn mein Bild von ihm zerbricht?

Petrus war überzeugt zu wissen, welche Menschen dazugehören und welche nicht. Bis Gott ihm zeigte, dass seine Grenzen nicht Gottes Grenzen waren. Paulus glaubte sogar, Gott zu dienen, während er Christen verfolgte. Seine Gewissheit war stark – und trotzdem war sie falsch.

Gewissheit allein ist also noch kein Beweis für Wahrheit.

Vielleicht ist Demut gegenüber der eigenen Erkenntnis nicht das Gegenteil von Glauben. Vielleicht gehört sie zu ihm.

Das bedeutet nicht, dass jede Auslegung richtig ist. Bibelstellen können verdreht werden. Menschen können mit ihnen klein gehalten, ausgeschlossen und verletzt werden.

Jakobus schreibt:

„Die Weisheit aber von oben her ist zuerst lauter, dann friedfertig, gütig, lässt sich etwas sagen, ist reich an Barmherzigkeit und guten Früchten.“ (Jakobus 3,17)

Wenn unsere Erkenntnis wirklich von oben kommt – was bringt sie dann in uns hervor? Barmherzigkeit? Frieden? Die Bereitschaft, zuzuhören? Oder nur die Gewissheit, dass wir recht haben?

Vielleicht ist Glaube nicht, sich seiner Erkenntnis vollkommen sicher zu sein.

Vielleicht ist Glaube, Gott zuzutrauen, dass er Gott bleibt – auch wenn ich zugeben muss: Mein Bild von ihm war zu klein. ❤️


So. Feierabend. Bis Montag.

Mandy

© Foto von Muhittin Kubat auf Unsplash
„Mir würde das nie passieren!“

„Mir würde das nie passieren!“

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Ihr Lieben, manche Nachrichten gehen einem nach.

Man liest sie vielleicht nur kurz, während man gerade mit was anderem beschäftigt ist. Beim Kaffee. In der Bahn. Vor dem nächsten Termin.

Trotzdem bleiben sie hängen …

Letzte Woche ist in Schorndorf, bei Stuttgart, ein kleines Kind gestorben. 20 Monate alt. Es blieb mehrere Stunden in einem Auto zurück. Bei Hitze.

Die Mutter soll währenddessen bei der Arbeit gewesen sein. Nach bisherigen Berichten könnte sie gedacht haben, sie habe ihr Kind morgens in der Kita abgegeben. Ob es wirklich so war, müssen die Ermittlungen klären.

Am Nachmittag fand sie es leblos im Wagen. Wiederbelebungsversuche blieben vergeblich.

Ich habe diese Nachricht gelesen und gemerkt, wie schnell in mir hochkam: Wie kann so etwas passieren?

Und gleich danach: Mir würde das nie passieren!

Vielleicht ist dieser Satz nicht nur hart. Vielleicht ist er auch Schutz.

Denn der andere Gedanke ist schwer auszuhalten: Dass ein Mensch etwas Furchtbares tun kann, ohne furchtbar sein zu wollen.

Und ja, es gibt auch die andere Möglichkeit: Dass ein Mensch etwas Furchtbares tut und weiß, was er tut.

Auch das müssen Ermittlungen klären.

Vielleicht ist genau deshalb Vorsicht so wichtig. Mit schnellen Urteilen. In beide Richtungen.

Falls sich bestätigt, dass es kein absichtliches Zurücklassen war, wird in solchen Zusammenhängen manchmal vom „Forgotten-Baby-Syndrom“ gesprochen.

Als ich diesen Begriff las, blieb ich hängen.

Erst dachte ich: Muss man jetzt wirklich für alles einen Namen haben?

Aber vielleicht ist ein Name nicht immer eine Ausrede.

Und „Syndrom“ heißt hier nicht einfach: Krankheit. Nicht: Da kann niemand etwas dafür. Nicht: Verantwortung ist vom Tisch.

Psychologen beschreiben damit eher, dass unser Gehirn in bestimmten Situationen in eine Art Autopilot geraten kann. Routine. Müdigkeit. Ein veränderter Ablauf. Und plötzlich ist ein Mensch innerlich sicher:

Ich habe getan, was ich tun wollte.

Auch wenn es nicht stimmt.

Das macht nichts ungeschehen.
Es nimmt den Schmerz nicht weg.
Es spricht niemanden einfach frei.

Aber es nimmt mir ein Stück von meinem schnellen Urteil.

Wir glauben gern, wir hätten uns im Griff. Unsere Liebe. Unsere Aufmerksamkeit. Unsere Abläufe. Unsere Wege.

Morgens los. Tür zu. Kopf voll. Termine im Nacken.

Und manchmal übernimmt der Alltag uns.

Diese vertrauten Routinen. Diese Wege, die der Körper kennt. Dieses innere Weiterlaufen, obwohl man selbst kaum noch hinterherkommt.

Man funktioniert.

Und genau das ist manchmal das Erschreckende.

In Psalm 103 steht: „Denn er weiß, was für ein Gebilde wir sind; er denkt daran, dass wir Staub sind.“

Staub.

Nicht Maschinen.
Nicht unfehlbar.
Nicht immer wach, klar, sortiert und zuverlässig.

Staub, der liebt.
Staub, der trägt.
Staub, der versagen kann.

Manchmal finde ich uns Menschen wirklich erstaunlich.

Wir bauen Städte. Operieren Herzen. Schicken Nachrichten einmal um die Welt. Organisieren Familien, Jobs, Pflege, Termine, Konten, Einkäufe, Medikamente, Wege.

Wir können so unfassbar viel.

Und gleichzeitig stehen wir im Flur und wissen nicht mehr, warum wir da eigentlich hingegangen sind.

Wir suchen unser Handy, während wir es in der Hand halten. Wir legen Dinge „nur kurz“ irgendwo hin – und finden sie nicht wieder.

Großartig und begrenzt zugleich.

Nicht dumm.
Nicht lieblos.
Nicht egal.

Nur Mensch.

Vielleicht beginnt Demut genau da: nicht bei dem Satz „Mir würde das nie passieren“, sondern wenn einem klar wird: Ich bin auch nur ein Mensch.

Und vielleicht sind kleine Sicherungen dann keine Übertreibung.

Eine Erinnerung im Handy.
Ein Zettel an der Tür.
Ein kurzer Blick zurück.
Ein Mensch, der mitdenkt.
Ein „Kannst du mich bitte daran erinnern?“

Kein Misstrauen.

Eher ein kleines Geländer für unser wackeliges Menschsein.

Und ganz schlicht: Bitte lasst keine Kinder, keine hilfsbedürftigen Menschen und keine Tiere im Auto zurück. Nicht „nur kurz“. Nicht „im Schatten“. Nicht „mit Fenster einen Spalt offen“. 🚗

Ein Auto wird schneller zur Falle, als man denkt.

Vielleicht ist Liebe manchmal nicht nur ein großes Gefühl.
Vielleicht ist Liebe auch ein kleiner, nüchterner Handgriff.

Noch einmal nachsehen.
Noch einmal fragen.
Noch einmal nicht der eigenen Sicherheit trauen.

Nicht aus Angst.

Sondern weil Leben kostbar ist. ❤️

Komm‘ gut durch den Sommer!!

Mandy

© Foto von unsplash.com
Recht haben reicht nicht

Recht haben reicht nicht

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Ihr Lieben,

manche Menschen können sehr genau sagen, was richtig ist.

Was die Bibel sagt.
Was man darf. Was man nicht darf.
Wo die Grenze ist. Wo Wahrheit beginnt.
Und wo jemand ihrer Meinung nach falsch liegt.

Und vielleicht stimmt manches davon sogar.

Aber ich frage mich: Was nützt ein richtiger Satz, wenn er einen Menschen am Ende nur kleiner macht? Was nützt Wahrheit, wenn sie klingt wie eine Tür, die ins Schloss fällt?

Manchmal erzählen wir anderen sehr schnell, was richtig ist.

Aber wir fragen selten, wer da eigentlich vor uns steht.

Nicht, weil Wahrheit davon abhängt.
Sondern weil Liebe nicht an einem Menschen vorbeiredet.

Es ändert vielleicht nichts daran, was ich für wahr halte.
Aber es ändert etwas daran, wie ich rede.

Ob ich treffe oder verletze.
Ob ich aufrichte oder beschäme.
Ob ich einen Menschen sehe oder nur meinen Standpunkt verteidige.

Wir halten eine Antwort in der Hand, bevor wir überhaupt zugehört haben.

Und vielleicht ist genau das gefährlich.

Nicht, weil Wahrheit unwichtig ist.
Sondern weil Wahrheit ohne Liebe schnell nur noch Recht behalten will.

Denn Recht haben kann sich sehr gut anfühlen.

Es gibt Sicherheit. Ordnung.
Ein klares Oben und Unten.
Richtig und falsch.
Drinnen und draußen.

Ich merke das auch bei mir.

Als ich letztes Jahr meine Webseite neu aufgebaut habe, bin ich durch alte Texte gegangen.

Und bei manchen Sätzen dachte ich:

Puh.

Das würde ich heute so nicht mehr schreiben.

Nicht, weil ich jetzt alles verstanden hätte.
Nicht, weil ich fertig wäre.
Nicht, weil ich moralisch über irgendwem stehe.

Sondern weil ich merke:

Ich war auch schnell mit Worten.
Auch sicher.
Auch überzeugt.
Auch manchmal zu hart.

Und vielleicht werde ich in ein paar Jahren wieder Texte von heute lesen und denken:

Mandy, da war noch Luft nach oben.

Vielleicht ist das so, wenn man unterwegs bleibt.

Man lernt.
Man erschrickt über sich selbst.
Man korrigiert sich.
Und hoffentlich wird das Herz dabei nicht enger, sondern weiter. ❤️

Paulus schreibt: „Und wenn ich prophetisch reden könnte und wüsste alle Geheimnisse und alle Erkenntnis und hätte allen Glauben, sodass ich Berge versetzen könnte, und hätte die Liebe nicht, so wäre ich nichts.“ – 1. Korinther 13,2

Alle Erkenntnis.

Alle richtigen Sätze.

Alle geistliche Klarheit.

Und trotzdem: nichts.

Wenn die Liebe fehlt.

Das trifft mich.

Weil es zeigt: Selbst Wahrheit kann lieblos werden, wenn sie nur noch gewinnen will.

Wenn sie nicht mehr dient.
Nicht mehr heilt.
Nicht mehr hört.
Nicht mehr sieht, wer vor ihr steht.

Vielleicht braucht unsere Welt nicht noch mehr Menschen, die anderen erklären, wo sie falsch sind.

Vielleicht braucht sie Menschen, die ehrlich bleiben.
Auch mit sich selbst.

Menschen, die eine Überzeugung haben, aber kein Messer daraus machen.
Menschen, die zuhören, bevor sie sortieren.

Menschen, die nicht nur fragen: Was ist richtig?

Sondern auch:

Was mache ich gerade mit diesem Menschen?

Denn manchmal ist nicht der Satz falsch.
Sondern das, was er anrichtet.

Ohne Liebe kann sogar Wahrheit kalt werden.
Und ich glaube, Jesus klang nie kalt.

Darauf will ich achten.
Gerade dann, wenn ich mir sicher bin.

Mandy

 

© www.unsplash.com
Als wären wir Gott

Als wären wir Gott

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Ihr Lieben,

ich glaube, wir Menschen kommen erstaunlich schlecht damit klar, nicht Gott zu sein.

Wir möchten verstehen. Kontrollieren. Festlegen.
Wissen, was richtig ist. Bestimmen, wie was zu laufen hat.

Und wenn das Leben nicht macht, was wir wollen, werden wir wütend.
Oder bitter. Oder verzweifelt. Machen auf beleidigte Leberwurst.

Vielleicht steckt genau darin etwas von dem, was die Bibel schon ganz am Anfang beschreibt.

Diese alte Versuchung: „Ihr werdet sein wie Gott.“ – 1. Mose 3,5

Klingt erstmal gar nicht so böse.

Eher nach: endlich unabhängig sein. Selbst entscheiden.
Niemanden mehr brauchen. Selbst wissen, was gut und richtig ist.

Und ganz ehrlich?
Ich glaube, dieser Gedanke lebt bis heute in uns weiter.

Nicht unbedingt so offensichtlich, aber in uns mit diesem stillen:

„Ich weiß es besser.“
„Ich brauche mir nichts sagen zu lassen.“
„Ich will mein eigenes Ding machen.“
„Ich will bestimmen.“
„Ich will die Kontrolle behalten.“

Vielleicht beginnt das Problem des Menschen nicht erst bei Gewalt oder Hass.
Vielleicht beginnt es viel früher.

Da, wo wir uns selbst in die Mitte setzen. Als wären wir Gott.

Und gleichzeitig passiert etwas Merkwürdiges:

Je mehr wir versuchen, alles zu kontrollieren, desto unruhiger werden wir oft.

Weil wir schnell checken: Wir können das Leben eben doch nicht komplett festhalten.
Nicht Menschen. Nicht Liebe. Nicht Zeit. Nicht Gesundheit.

Vielleicht liegt genau darin auch etwas Heilsames: Nicht Gott sein zu müssen.

Nicht alles tragen zu müssen.
Nicht alles wissen zu müssen.
Nicht über allem stehen zu müssen.

Sondern Mensch sein zu dürfen.

Begrenzt. Fehlerhaft. Abhängig. Bedürftig. Und trotzdem geliebt.

Vielleicht beginnt Glaube manchmal genau da: Nicht auf dem Thron sitzen zu wollen.

„Gott widersteht den Hochmütigen; aber den Demütigen gibt er Gnade.“ – Jakobus 4,6

In diesem Sinne: Bleib auf dem Boden. Nicht klein. Nicht wertlos. Sondern menschlich.

Danke, dass Du diese Woche beim SeelenFutter dabei warst.

Hab ein schönes Wochenende!

Bis nächste Woche.
Mandy

© Foto von Rob Wicks auf Unsplash
Ich richtig. Du falsch.

Ich richtig. Du falsch.

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Ihr Lieben, es gibt diesen Moment, der sich ganz leise einschleicht.

Nicht laut. Nicht offensichtlich.
Eher so ein Gedanke: Ich hab’s verstanden. Ich bin auf dem richtigen Weg.
Und irgendwie… ein kleines bisschen weiter als die anderen.

Die, „aus der Welt“. „Die Ungläubigen“. „Die, die total falsch glauben“.

Da wird eingeordnet…

H i e r   w i r.

D a    s i e.

Und plötzlich steh ich da auf meiner Seite.

Ein kleines bisschen höher.
Ein kleines bisschen sicherer.

Nicht böse gemeint.

Eher so ein leises inneres Nicken:
Ich. Und mein Glaube. Wir sind gut unterwegs.

Und die da?
Naja…

Das fühlt sich im ersten Moment stabil an. Fast wie Sicherheit.

Aber wenn ich ehrlich bin… ist da oft etwas anderes dahinter:
Unsicherheit. Vergleich. Das Bedürfnis, richtig zu sein.

Und plötzlich wird Glaube nichts mehr, das trägt, sondern etwas, das trennt.

I c h   h i e r.

D u    d a.

I c h    r i c h t i g.

D u    f a l s c h.

Aber war das nicht genau das, was Jesus immer wieder durchbrochen hat?

Diese Grenzen. Diese Schubladen.

Die, die sich sicher waren, dass sie „richtig“ sind – waren oft die, die er hinterfragt hat.
Und die, die als „die anderen“ galten… waren plötzlich ganz nah dran.

Und dann dieser Satz:
„Wer unter euch groß sein will, der sei euer Diener.“
– Matthäus 20,26

Das stellt alles ɟnɐ uǝp ɟdoʞ.

Größe zeigt sich nicht darin, über anderen zu stehen.
Sondern darin, sich nicht über sie zu stellen.

Vielleicht ist echter Glaube nicht daran zu erkennen, wie sicher ich mir bin.
Sondern daran, wie ich auf andere schaue.

Nicht von oben herab. Sondern auf Augenhöhe.

Und vielleicht ist genau da der Punkt, an dem ich mich selbst wiederfinde:
Nicht besser. Nicht weiter.

Einfach… genauso angewiesen.

Bis morgen! 😉 

Mandy

© Foto von Randy Jacob auf Unsplash
Liebe, die sich hinkniet

Liebe, die sich hinkniet

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Ihr Lieben, da ist diese Szene.

Das letzte Abendmahl.

Alle sitzen zusammen.
Essen. Reden. Gemeinschaft.

Und dann macht Jesus etwas,
das damals schon ungewöhnlich war.

Er kniet sich hin.
Nimmt Wasser.
Und fängt an, Füße zu waschen.

Das war eigentlich der Job von Dienern.
Damals gab’s noch kein Deichmann, keine Sneaker, keine dicken Sohlen.

Dafür staubige Straßen.
Und Du bist in Sandalen unterwegs gewesen.

Offen.
Schutzlos.

Und alles, was der Tag so mit sich bringt,
hing am Ende… an Deinen Füßen.

Dreck.
Staub.
Schweiß.
Und vermutlich… ordentlich Hornhaut.

Nichts Schönes.
Nichts, womit man glänzt.

Und genau das wäscht er ab.

Er macht sich klein.
Für die anderen.

Und er wäscht auch die Füße von Judas.

Dem, von dem er weiß,
dass er ihn verraten wird.

Und ich stolpere darüber,
weil ich mich darin wiedererkenne.

Nicht in dieser Größe.
Aber in diesen Momenten,
wo etwas in mir schon ahnt:

Das wird wehtun.

Vielleicht kennst Du das auch.

Du bist freundlich.
Obwohl Dich jemand schon zweimal hat hängen lassen.

Du hörst zu.
Obwohl Du merkst,
dass Dein Gegenüber Dich gar nicht wirklich sieht.

Du gibst nochmal eine Chance.
Obwohl ein Teil in Dir längst müde ist.

Und nach außen
sieht das oft stark aus.

Geduldig.
Liebevoll.
Großherzig.

Aber innen?

Da ist oft auch was anderes.

Ein leises Ziehen.
Ein „eigentlich reicht’s“.
Ein Wunsch, einfach mal zu sagen:
Stopp.

Ich mach das nicht mehr.
Ich geh jetzt.

Und ich glaub, genau da wird’s ehrlich.

Denn wir bleiben nicht immer,
weil wir so viel lieben.

Manchmal bleiben wir,
weil wir Angst haben.

Vor dem Alleinsein.
Vor Konflikten.
Davor, nicht mehr gemocht zu werden.

Oder weil wir hoffen,
dass es diesmal anders wird.

Und dann sitzen wir da.
Wie an so einem Tisch.

Lächeln vielleicht sogar.
Und innerlich sind wir längst woanders.

Und genau in so einen Moment hinein
stellt sich diese Szene.

Jesus wusste es.
Und er hat trotzdem geliebt.

Nicht naiv.
Nicht blind.

Sondern bewusst.

Und ich frag mich:

Heißt das,
ich soll alles mit mir machen lassen?

Immer wieder bleiben?
Immer wieder geben?

Ich glaube nicht.

Vielleicht geht es gar nicht darum,
immer so zu handeln wie er.

Sondern darum, ehrlich hinzuschauen:

Wo liebe ich gerade wirklich?
Und wo verliere ich mich?

Wo ist es dran, weich zu bleiben?
Und wo ist es dran, aufzustehen?

Grenzen zu setzen.
Nicht aus Härte.
Sondern aus Selbstachtung.

Vielleicht ist genau das
der Punkt an diesem Gründonnerstag:

Dass Liebe nicht bedeutet,
sich selbst aufzugeben.

Aber auch nicht,
das Herz zuzumachen.

Sondern diesen schmalen Weg zu gehen dazwischen.

Und der ist…
manchmal verdammt schwer.


„Wenn nun ich, euer Herr und Meister, euch die Füße gewaschen habe,
so sollt auch ihr einander die Füße waschen.“ – Johannes 13,14

© Foto von Omar Sotillo Franco auf Unsplash
„Ich bete für dich.“

„Ich bete für dich.“

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„I c h  b e t e  f ü r   D i c h!“

Das kann ein wunderschöner Satz sein.

Einer, der sagt:
Du bist nicht allein.
Ich denk an Dich.
Ich bring Dich vor Gott.

Manchmal ist genau das gemeint. Und dann ist dieser Satz ein Geschenk. ❤️

Aber manchmal … klingt er anders.
Manchmal fällt er in einem Moment, in dem eigentlich etwas anderes mitschwingt.

Nicht laut. Nicht direkt.

Aber irgendwo zwischen den Worten steht vielleicht:

Mit dir stimmt etwas nicht.
Du liegst falsch.
Du solltest anders sein.

Und plötzlich fühlt sich dieser Satz gar nicht mehr nach Nähe an. Sondern nach Abstand.

Und das ist interessant, denn Jesus hat nie gesagt: „Daran werden alle erkennen, dass ihr recht habt.“

Er hat gesagt: „Daran werden alle erkennen, dass ihr meine Jünger seid: wenn ihr einander liebt.“ – Johannes 13, 35


Liebe.

Nicht Rechthaben.
Nicht moralische Überlegenheit.
Nicht das sichere Gefühl, auf der richtigen Seite zu stehen.

Liebe.

Die Art von Liebe, die Menschen nicht kleiner macht.
Die nicht von oben spricht.
Die nicht zuerst erklärt, wo jemand falsch liegt.

Sondern die fragt:

Wie kann ich Dir gerade guttun?
Wie kann ich dich tragen?
Wie kann ich dir begegnen, ohne dich zu verletzen?

Vielleicht sollte sich genau daran auch unser Gebet messen lassen.

Nicht daran, wie richtig es ist. Sondern daran, wie viel Liebe darin steckt.

Denn man kann sogar mit frommen Worten hart sein. Man kann mit Bibelzitaten verletzen.
Man kann über Gott reden – und dabei den Menschen aus dem Blick verlieren.

Aber vielleicht beginnt echter Glaube genau da, wo wir uns daran erinnern:

Der Mensch vor mir ist genauso von Gott geliebt wie ich.

Und manchmal ist das ehrlichste Gebet deshalb nicht: „Gott, ändere diesen Menschen.“ Sondern vielleicht einfach:„Gott, hilf mir, ihn mit Deinen Augen zu sehen.“

❤️

Schönen Dienstag wünsch ich Dir.
Mandy

© Foto von Drew Beamer auf Unsplash

Themenwoche vom März 2026:
Die Sünden der Guten

 

„Ich hab nichts gegen die, aber …“

„Ich hab nichts gegen die, aber …“

„Ich halte mich da raus.“

„Ich halte mich da raus.“

„Ich wollte doch nur helfen.“

„Ich wollte doch nur helfen.“

„Ich bete für dich.“

„Ich bete für dich.“

„Ich hab’s verstanden. Und er nicht.“

„Ich hab’s verstanden. Und er nicht.“

„Ich hab’s verstanden. Und er nicht.“

„Ich hab’s verstanden. Und er nicht.“

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Ihr Lieben, willkommen zur neuen SeelenFutter-Themenwoche.

„Die Sünden der Guten“.


Wenn wir „Sünde“ hören, denken viele sofort an die großen Sachen.

Mord. Totschlag. Betrug. Lüge.

Also alles, bei dem ziemlich klar ist: Das ist nicht gut.

Zum Glück sind das ja die Sünden der Bösen. Oder zumindest der anderen. 😉

Doch es gibt auch andere Sünden.

Leisere. Unauffälligere.

Sünden, die gar nicht so böse aussehen. Manchmal fühlen sie sich sogar ziemlich richtig an.
Sünden, die besonders leicht passieren, wenn man versucht ein guter Mensch zu sein.

Und genau darum soll es diese Woche gehen. Um die Sünden der Guten.
Denn sie passieren schneller, als man denkt.


Ein Kommentar im Internet. Ein Satz im Gespräch.

Eine Meinung, bei der man sofort denkt: Wie kann man nur so etwas sagen?
Und plötzlich ist dieses Gefühl da: Hier habe ich recht. Der andere liegt falsch. Vielleicht sogar komplett daneben.

Und manchmal kommt noch ein Gedanke dazu.
Nicht laut. Aber irgendwo im Kopf: Ich hab’s verstanden. Und er nicht. Ihm fehlt die Erkenntnis.

Und ja – manchmal liegt man tatsächlich richtig. Darum geht’s gar nicht.
Es geht um diesen Moment, in dem aus „Ich sehe das anders“ plötzlich wird: Ich stehe über dir.


Jesus erzählt einmal eine Geschichte über genau so einen Moment.

Sie steht im Lukasevangelium 18,9–14: Er erzählt von zwei Männern, die in den Tempel gehen, um zu beten.

Der eine ist ein Pharisäer.

Das waren Menschen, die ihren Glauben sehr ernst nahmen. Sie kannten die Gebote, sie hielten die Regeln und wollten ein gutes Leben führen.

Der andere ist ein Zöllner.

Zöllner arbeiteten damals für die römische Besatzungsmacht und waren bei vielen verhasst. Sie galten als Betrüger. Als Menschen, die sich auf Kosten anderer bereicherten.

Mit anderen Worten: In den Augen der Menschen war der eine der Gute. Und der andere der Sünder.

Der Pharisäer stellt sich hin und betet ungefähr so: „Gott, ich danke dir, dass ich nicht so bin wie die anderen Menschen.“ Dann zählt er auf, was er alles richtig macht.

Der Zöllner dagegen bleibt weiter hinten stehen. Er schaut kaum auf und sagt nur: „Gott, sei mir gnädig.“

Und am Ende sagt Jesus etwas Überraschendes. Nicht der, der sich so sicher war. Sondern der, der wusste,
wie sehr er Gnade braucht, geht gerechtfertigt nach Hause.

Das heißt: Gott schaut ihn an und sagt: Es ist gut zwischen uns.

Nicht, weil er alles richtig gemacht hat. Sondern weil er ehrlich ist und weiß, wie sehr er Gnade braucht.

 
Vielleicht beginnt eine der Sünden der Guten genau hier.

Recht haben ist nicht schwer. Demütig bleiben schon.

Denn: Recht haben ist nicht das Problem. Über anderen stehen wollen schon.

Ich glaube, wir alle kennen diesen Moment.

Und vielleicht beginnt echte Weisheit genau da, wo wir wieder merken: Ich bin nicht über dem anderen. Ich bin einfach ein Mensch. Ein Mensch, der manchmal richtig liegt. Und manchmal falsch.

Ein Mensch, der genauso auf Gnade angewiesen ist. Wie der andere auch.

Und vielleicht merken wir irgendwann: Es geht gar nicht darum, wer es verstanden hat. Sondern darum, dass wir alle Gnade brauchen.


Komm gut in die neue Woche!
Mandy

© Foto von Luke Ellis-Craven auf Unsplash
Macht macht sichtbar

Macht macht sichtbar

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„Macht verdirbt den Menschen.“

Sagen wir schnell. Nicken zustimmend. Und zeigen auf „die da oben“.
Manager. Politiker. Milliardäre. Namen, die gerade wieder durch die Medien geistern.

Und ja – was man da liest, macht ohnmächtig. Weil es um Missbrauch geht. Um Menschen, die ihre Stellung ausnutzen. Um Abgründe. Aber vielleicht stimmt der Satz nicht ganz.

Vielleicht verdirbt Macht den Menschen nicht. Vielleicht macht sie nur sichtbar, was längst da ist.

Das ist der eigentlich unbequeme Gedanke.

Denn Macht beginnt nicht erst bei Millionen und Netzwerken. Macht beginnt im Kleinen.

In Beziehungen.
In Abhängigkeiten.
Im Schweigen.
In dem Wissen: „Ich komme damit durch.“

Vielleicht ist es genau das, was uns so erschüttert. Nicht nur das Ausmaß. Sondern die Erkenntnis, wozu der Mensch fähig ist, wenn er sich unangreifbar fühlt.

Jeremia schreibt einmal: „Nichts ist so abgründig wie das menschliche Herz. Voll Unheil ist es; wer kann es durchschauen?“ – Jeremia 17,9

Ich geb zu, wir hatten schon schönere Sätze fürs SeelenFutter Aber, ich glaub es ist ein ehrlicher.

Die Bibel romantisiert den Menschen nicht. Sie kennt seine Größe. Aber sie verschweigt seine Abgründe nicht.

Und genau deshalb ist Jesu Definition von Macht so radikal anders.

Er sagt: „Wer unter euch groß sein will, der sei euer Diener.“ – Matthäus 20, 26 

Nicht: Wer groß sein will, soll sich durchsetzen.
Nicht: Wer Einfluss hat, darf ihn ausspielen.
Nicht: Wer stärker ist, gewinnt.

Sondern: Wer wirklich groß ist, dient.

Das ist keine Schwäche. Das ist gezähmte Stärke.

Vielleicht ist das die eigentliche Frage hinter all den Schlagzeilen: Was mache ich mit der Macht, die ich habe?

Mit meinen Worten.
Mit meinem Einfluss.
Mit meiner Position.
Mit dem Wissen, das andere nicht haben.

Nutze ich sie für mich? Oder zum Schutz der Schwächeren?

Die Ohnmacht, die wir fühlen, wenn wir große Skandale sehen, ist real.
Wir können nicht alles ändern. Nicht alles aufdecken. Nicht alles richten.

Aber wir können entscheiden, wie wir mit dem umgehen, was uns anvertraut ist. Und vielleicht beginnt echte Veränderung nicht dort, wo Menschen unantastbar wirken. Sondern dort, wo einer sagt: Ich will meine Macht nicht missbrauchen. Ich will sie begrenzen. Ich will dienen.

Macht macht sichtbar, wer wir sind. Aber Liebe entscheidet, wer wir werden.

In diesem Sinne, hab eine schöne Woche!
Deine Mandy

© Foto von Zac Ong auf Unsplash

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